Reverso da Escrita

A song for you

2012-02-08T18:20:00.000-02:00

Ouça, enquanto lê: http://youtu.be/SX8Sb9zSO1Q

Já estive em tantos lugares na minha vida e no meu tempo
Já cantei muitas canções
Já fiz algumas rimas ruins
Já representei meu amor nos palcos
Com dez mil pessoas assistindo
Mas nós estamos sozinhos agora e estou cantando esta
canção para você

A song for you. John Milles (?)

Não tenho um intérprete preferido para esta canção. Já a ouvi com Ray Charles, Carpenters, Christina Aguilera, Simple Red e aí está com Amy Winehouse que, no momento, mais me agrada. Há um peso em sua voz, um arranjo que se inicia com o piano, como é o tradicional, mas logo é subvertido de maneira única e me arrepia inteira. Isto era Amy.

Amy a parte. A música em si me chama a atenção antes dela, há muito tempo quando eu ainda só conhecia a versão de Ray Charles. "Mas nós estamos sozinhos agora e eu estou cantando esta canção para você". Vindo de alguém que esteve representando em muitos palcos, em diferentes épocas e por muito tempo é de uma delicadeza incrível.

A música tem aquele peso de uma importante pausa na vida: Parei para pensar em toda a minha vida e cheguei à conclusão... E então se desenlaçam diante de nós reflexões profundas:

"Eu amo você em um lugar onde não há espaço ou tempo" (...) "E quando eu chegar ao fim, lembre-se do tempo em que estivemos juntos / nós estávamos sozinhos e eu estava cantando a minha canção para você / cantando a minha canção para você / cantando a minha canção / cantando a minha canção / cantando a minha canção."

Não se trata apenas de uma canção, não é mesmo?

"Então, meu amor, você não pode ver através de mim?"

Este olhar, busca o que?

"Se minhas palavras não fazem sentido, ouça a melodia"

O que é esta melodia?

Hoje eu reli um trecho do texto do Prof. Manuel Antonio de Castro, em que ele diz "Alguém que tem o hábito de leitura, de leituras substanciais, poderá viver intensamente e amenizar os sofrimentos, e fazer da solidão do limite uma convivência inimaginável. (O eu e o outro sempre nos advêm como limites, do que são e não são)". Pensei, imediatamente, o que teria sido de mim todos esses anos, desde criança, não fosse a leitura. Inicialmente, a leitura dos livros, propriamente. Com o tempo, de tudo: das músicas, das imagens, das situações, das circunstâncias, dos gestos, da dança, da arte - de tudo que fosse resultado de linguagem.

E, hoje, eu me sinto assim, como quem já esteve em muitos lugares na minha vida e no meu tempo, cantando muitas canções, fazendo rimas ruins, representando meu amor nos palcos com 10 mil pessoas assistindo e, algumas vezes, sozinha, cantando "a MINHA CANÇÂO" para alguém. Amando em um lugar onde não há espaço ou tempo, buscando um olhar que visse além de mim, que fosse capaz de ouvir a minha melodia e que, no fim, se lembrasse que "eu cantei minha canção só para você".

Nesta vida, somos muitos, somos tantas representações, vivemos tantos amores e, contudo, a "nossa canção" é sempre especial e o momento em que a dedicamos a alguém deve sempre ser inesquecível.

Interessante, quando eu ouço esta canção, não sei porquê, nunca imagino que há um receptor, um outro. Sempre a imagino como uma voz de dentro para dentro. Talvez, porque só sejamos capazes mesmo de cantar a nossa canção, assim, com toda essa verdade, para a nossa própria alma.

Impressões.

Quando não há esperança

2012-02-03T17:28:00.000-02:00

permita cavalheir(o,a)
amig(o,a) me revele
este malestar
cantarino escarninho piedoso
este querer consolar sem muita convicção
o que é inconsolável de ofício
a morte é esconsolável consolatrix consoadíssima
a vida também
tudo também
mas o amor car(o,a) colega este não consola nunca de núncaras.

Carlos Drummond de Andrade

Tal qual barco sem rumo no mar é o nosso coração quando ama e é deixando ao léu. Não há consolo.

Há conforto na morte, para quem parte e para quem fica.
Há consolo nos percalços da vida, sejam quais forem.
Porém, (a ausência do) o amor não consola nunca de núncaras.

Ainda assim, eu digo que é preciso amar incessantemente, intensamente, ininterruptamente: Amar.

Para que haja dor e, portanto, alegria.
Queda e superação.
Mágoa e perdão.
Perda e resignação.
Desamor e esperança.

A vida se faz, também, de tudo que perdemos: do que é inconsolável e doloroso, portanto, de amor... que não consola nunca de núncaras.

Prefiro amar a viver um "quando não há esperança".

Mentiras do Luto

2012-01-30T18:44:00.001-02:00

Rosamunde Pilcher disse "O que é essa morte senão um acidente desprezível?". Em toda a sua argumentação consolativa, no trecho do livro "Setembro", a questão - retórica - pode fazer sentido. Talvez faça sentido também àqueles enlutados que passaram já à fase da resignação.

Porém, me parece que os "pêsames" são a maior hipocrisia contra um dos sentimentos humanos mais instintivos que temos: amor de apego - apego de amor. Estou lá, no funeral de meu pai, chorando por dentro, por fora, por todos os poros, por todos os portos e me chega alguém que, naquele momento, poderia ser o Papa, e diz: meus pêsames! Dá-me um abraço, diz algo mais, se o consegue, e enfim, me abandona novamente a minha tristeza profunda, funda, larga, imensa, impenetrável.

Quero estar só e inconsolável. Não quero consolo para esta perda! Não quero perder! Não aceito a morte! Não aceito a partida! Não aceito aquele corpo frio e duro que jaz ali na minha frente dizendo-me: sou seu pai, sou seu pai, sou seu pai, sou seu pai. Tum tum. Tum tum. Tum tum. Ali batem dois corações: o meu e o dele, juntos. Apesar do "acidente desprezível".

O funeral passa e eu estou ali, a dor está ali, o corpo está ali e o apego está ali e permanecerá em mim. O corpo desce à terra. Palavras, últimas palavras, são ditas ao morto. Uma homenagem? Uma despedida? Um algo a dizer que faltou?

O que passa em nossas mentes neste momento quando dizemos essas coisas e fazemos essas homenagens? A quem estamos falando? Ao morto? Não! Não nos enganemos. Estamos falando a nós mesmos e, algumas vezes, aos outros. O homem, a mulher, a criança: já se foram. O que tivermos a dizer para eles o diremos diariamente pelo resto de nossas vidas, pois o luto é eterno e o consolo é uma mentira, uma farsa, uma imensa e nojenta hipocrisia.

Meu pai, minha mãe, meu filho, meu neto, meu irmão: não está morto! Está em mim! Vivo, vivo e ainda mais vivo porque necessito rememorá-lo o tempo todo para preencher o espaço que o corpo deixou vazio. A voz que não ecoa, o cheiro que não sinto, o abraço que não aperta, o beijo que não recebo, o telefone que não toca, a mão que não entrelaço na minha: tudo precisa ser preenchido. E é.

Mas não é preenchido com esperança, fé, crendices, fotos, histórias. É preenchido com dor. Com lágrimas. Com saudade. Com apego. Com amor incomensurável.

Se uma mãe não se aparta de seu filho ao cortarem o cordão umbilical, porque nos apartaríamos de nossos pais após o "acidente desprezível"?

Chorarei sempre. Sentirei a dor eterna da saudade. E considerarei a morte um acidente desprezível, sim. Desprezível, não porque meu pai somente passou a sala seguinte, como afirma Pilcher. Desprezível diante da força do amor que nos une.

A vida passada não permanece imutável, após a partida "dele". Tudo é revisto, revivido, refletido no presente deste dia a dia de saudade e dor. E não há futuro. Esta é uma outra mentira. Existe o passado, existe o presente, nada mais.

Paremos de nos enganar.

Rosamunde Pilcher

2012-01-30T18:23:00.000-02:00

A morte não é tudo. Não é o final. Eu somente passei para a sala seguinte. Nada aconteceu. Tudo permanece exatamente como sempre foi. Eu sou eu, você é você, e a antiga vida que vivemos tão maravilhosamente juntos permanece intocada, imutável. O que quer que tenhamos sido um para o outro, ainda somos. Chame-me pelo antigo apelido familiar. Fale de mim da maneira como sempre fez. Não mude o tom. Não use nenhum ar solene ou de dor. Ria como sempre fazemos das piadas que desfrutamos juntos. Brinque, sorria, pense em mim, reze por mim. Deixe que o meu nome seja uma palavra comum em casa, como foi. Faça com que seja falado sem esforço, sem fantasma ou sombra. A vida continua a ter o significado que sempre teve. Existe uma continuidade absoluta e inquebrável. O que é essa morte senão um acidente desprezível? Por que ficarei esquecido se estiver fora do alcance da visão? Estou simplesmente a sua espera, como num intervalo, bem próximo, na outra esquina. Está tudo bem.

Trecho do livro "Setembro" (Bertrand Brasil, 16a. edição, Tradução de Angela N.Machado, pág. 450).

Rosamunde Pilcher (Cornuália, 1924) é uma escritora inglesa, nascida na Cornualha no dia 22 de Setembro de 1924, falecendo aos 85 anos depois de uma carreira da qual seu mais famoso livro foi "Os Catadores de Conchas, publicado em 1987 aos 63 anos de idade. Pilcher edita o seu primeiro livro, Half-way to the Moon, em 1949, usando o pseudônimo Jane Fraser e só após dez títulos opta pelo uso do seu nome. A Secret to Tell, publicado em 1955, é assim o primeiro dos vinte e três romances que escreve já sob o nome de Rosamunde Pilcher.

Não ouso compreender

2012-01-19T17:03:00.000-02:00

O AMOR BATE NA AORTA

Cantiga do amor sem eira
nem beira,
vira o mundo de cabeça
para baixo,
suspende a saia das mulheres,
tira os óculos dos homens,
o amor, seja como for,
é o amor.

Meu bem, não chores,
Hoje tem filme de Carlito!

O amor bate na porta
O amor bate na aorta,
Fui abrir e me constipei,
Cardíaco e melancólico,
O amor ronca na horta,
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes
e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes,
meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam
a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem,
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor
irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo corpos, vejo almas
vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas
que não ouso compreender...

Carlos Drummond de Andrade

Mergulhei em um ponto mais fundo de mim: não ouso compreender o amor.
Ele acontece. “Bate na aorta”. E seja como for, simplesmente, é o amor.
De que adiantam nossas maquinações para impedi-lo, interrompê-lo, disfarçá-lo?
“Amor é bicho instruído.” Irrompe. Chove. Neva. Evapora. Sangra e estanca e sangra.
Será necessário compreender o amor?
Tenho cá para mim que por mais torniquetes eu precise fazer, ainda prefiro ter as visões que só amando se pode ter quando mãos se conversam, beijos se beijam, corpos e almas se misturam, do que compreender todo o processo que leva ao sangramento e seu estancamento e cicatrização difíceis.
Muitas e muitas vezes leio um poema e me entristeço se tenho que escarafunchá-lo para trazer à tona a técnica literária. É uma desconstrução, a meu ver, desnecessária. Bastaria a mim o deleite do que hermeticamente seu autor preparou para nós. Assim também o amor: não ouso compreender. Viver a mim basta.

A Yemanjá e o Misantropo - A Reviravolta

2012-01-06T15:06:00.001-02:00

Ele me chegou, assim, polidamente; sentando-se, educadamente; sorrindo, docemente; pronunciando as palavras pausadamente. Tensa, eu estava, lendo "As intermitências da morte", com um sorriso nervoso no rosto, apreciando a ironia de Saramago; detestando aquela espera; desejando ir embora sem nem mesmo forjar qualquer desculpa ou me preocupar em avisá-lo. Algo errado acontecia comigo desde o instante em que eu chegara.

Ao chegar, novamente em um lugar desconhecido, por ele escolhido, um "café cult" (que eu achei "cara de boneca" como ele diz), entrei e procurei a mesa na qual imaginei que ele se sentaria. Sentei-me ao lado dos discos de vinil, onde ele certamente passaria algum tempo garimpando algo inaudível para mim, porém, apreciável por ele. Não compartilhamos o mesmo gosto musical.

Sentei-me e aquele mundo de discos organizadinhos nas estantes, tão lindas, perfeitamente arrumados, coisa que deveria me agradar, a vitrola tão limpa e funcionando tão direitinho, o que também deveria me agradar: tudo me desagradou. Até o Raul Seixas que tocava, e eu adorava, me desagradou. Não suportei 5 minutos naquela mesa que, com certeza, para ele seria a ideal. Levantei-me e fui para o mais distante possível, nos limites do café.

Lá, puxei uma terceira cadeira onde estiquei as pernas, como sempre faço em quase todos os lugares, olhei por algum tempo para a cadeira vazia à minha frente, que o esperava, saquei o livro da bolsa e iniciei a leitura. Passaram-se 20 minutos. Nada. Pedi um Hurricane. O segundo e notei um SMS. Chego às 19h30. A esta altura, eu já tinha pensado em ir embora sem qualquer aviso. Quando, em toda a minha vida, eu teria feito isso? Nunca! Mas justamente neste dia eu queria fazê-lo. Suportei, entretanto, a massante espera, o lugar, o mau humor ou sei lá o quê havia me dado. Então, ele chega. Daquele jeito, que não é dele. Docemente, educadamente, polidamente. Parecia, até, um homem comum.

Houvesse paciência de pedir ao garçom, eu diria:

Saca Maysa da estante, por favor, e toca "Meu mundo caiu".

Mas eu não tinha saco nem pra isso. Perdi a oportunidade de rir de mim mesma. Quando em toda a minha vida (depois dos 35 anos rsrsrsr), volto a perguntar, eu perderia a oportunidade de rir de mim mesma ou de uma situação tão chata? Nunca! Contudo, deixei passar. Deus, o que havia comigo?

Ele não me encarava nos olhos. Que alívio. Eu não precisaria fazer charme, encantá-lo, fazer o tipo fatal, Yemanjá da outra noite. Ops, sinto uma pista sobre o que está havendo...

Nenhum assunto surgia. Estávamos prestes a bufar de tédio um na cara do outro, quando saquei o lado profissional do fundo da mente e iniciei a falar dos projetos sobre os quais havíamos mencionado sem responsabilidade em alguma conversa anterior. A conversa esquentou, animou-se. Nossos espíritos se arranjaram naquele impulso criativo, que findou com o fim do assunto. E voltamos ao velho, chato e tedioso joguinho da paquera que, puta que pariu, não estava rolando. Pressiona daqui, pressiona dali. Eu já estava prestes a dizer que queria ir embora. Ele talvez também estivesse, quando o impensável aconteceu: ele vomitou grosseiramente sua teoria sobre "sou feliz sozinho, porra!"

Fechei o rosto nas mãos com receio de olhar em volta e ver que o resto do café estava observando aquele homem imenso esbravejando, quase aos gritos, batendo o indicador na mesa e dizendo: Eu sou feliz sozinho e não quero nada mais do que estar sozinho, pois eu me basto, entendeu: EU ME BASTO!

Ele ainda não tinha bebido a quarta dose do Whisky, eu pensava, com o rosto enfiado entre as mãos, os olhos fechados, as pernas cruzadas e meu corpo todo travado com receio daquela explosão. De onde saiu toda aquela raiva? Por que aquela fúria estava vindo, justamente, pra cima de mim, se eu estava mesmo era querendo ir embora e largá-lo lá? Suportei os 10 minutos de fúria, tentando digerir toda aquela teoria inédita sobre como viver sozinho e bem, pois sabia que assim que ele terminasse de falar, ou me deixaria sozinha na mesa, e eu teria que digerir o porquê daquilo, ou me perguntaria algo, e eu teria que responder.

Quem disse, contudo, que eu conseguia pensar em alguma coisa além de: putz, quem sou eu? o que estou fazendo aqui? quem é esse cara? por que estou ouvindo tudo isso? por que não pego minha bolsa e sumo? por que não mando ele tomar naquele lugar? por que estou tendo educação com esse grosso, estúpido que está aos berros na minha frente e me fazendo passar essa vergonha neste café desconhecido e chato com essa música insuportável invadindo meus ouvidos como se eu houvesse dado permissão?

Mas não, fiquei ali, parada. E quando terminou, dito e feito, ele sacou uma cigarrilha, muito cheirosa por sinal, e perguntou: e então, o que você tem a me dizer? (ou coisa parecida).

Fiquei lá, mordendo e lambendo os lábios, sorvendo a água do copo e desejando que toda a Foz do Iguaçu estivesse disponível ali, que todo o ar do mundo fosse só meu. Mas qual nada... havia só meio copo de água e o ar estava irrespirável. Além disso, agora, sim, agora o olhar dele não escapava de cima de mim! Que raiva eu senti daquilo! Por que não havia me olhado assim antes? Encarado-me assim? Agora sim, o danado me invadia toda em busca de respostas, conclusões, perguntas que, sim, egoísta, o ajudassem a entender o que ele próprio havia dito, quando EU, EU não sabia o que pensar do que acabara de ouvir.

Tive ódio dele. Descontei tudo em meus lábios. Já não havia saliva para molhá-los, então os mordia, buscando, será, sangue?

Nada me vinha a mente. Tudo estava turvo. Concatenei lá três ou quatro pontos essenciais que se desdobraram em argumentos secundários e escapei por muito pouco. Salvei o encontro. Ganhei-lhe a confiança. Mas perdi alguma coisa.

Nos despedimos como velhos amigos, carinhosa e respeitosamente. Coisa mais estranha foi ele me chamando de "querida" daquela forma tão insuportavelmente cheia de carinho mas vazia de expectativas.

Entrei no meu carro e senti vontade de agradecer a ele pelo que havia acabado de me dizer. Eu estava impressionada com tudo o que ele conseguia ser, da forma como conseguia viver, coisa absolutamente inédita e impensável para mim. Mas nem pensei em fazê-lo, com receio que ele me questionasse o porquê do agradecimento. E, desta vez, era eu quem não queria deixar a minha zona de conforto e reclusão. Então segui. Certa de que havia ganhado algo muito importante e duradouro e que havia perdido algo insignificante e efêmero. Porém, a sensação da perda me incomodou muito mais que a glória da vitória.

Seria eu humana ou uma aparição?

Turbilhão de Penas

2012-01-02T16:27:00.001-02:00

No Perfect World os sacerdotes possuem algumas skills que seriam muito interessantes a nós, no mundo real. No próprio jogo, na relação com outros players, somos testados, avaliados, julgados, enfrentados e postos a prova de tal forma que ser “char”, e apenas isso, torna-se o objetivo inatingível do jogo. É mais uma lenda.

Existem identidades distintas, em jogos como o PW, que para muitos não são claras. Existe o “char”. Existe o “player” por trás do char. E existe, inevitavelmente, a “pessoa” por trás do player. Os cenários, também, são vários, e não um só, e se confudem. Há o cenário do jogo em si, as interfaces do jogo com a vida virtual, e as interfaces da vida virtual com a vida real. Três identidades e três cenários: nenhum deles pode ser delimitado e definido totalmente, principalmente, se se almejar uma definição excludente entre as três possibilidades de identidade e as três percepções do cenário.

Há quem acredite que, ao estar logado, assume “char” em um cenário virtual e não há qualquer interface possível com a virtualidade da vida ou com a vida real. “Player” e “Pessoa” não são possibilidades de identidade. “Virtualidade” e “Realidade” não se confundem e não se aplicam ao jogo. O jogo é apenas uma ferramenta tecnológica. As emoções envolvidas são apenas aquelas relacionadas à conclusão ou não de uma quest. Alcançar um nível a mais. Conquistar um objetivo tangível. Obter itens raros. Etc.

Não há, a meu ver, noção mais tosca do que essa. Explico: para obter resultados no jogo é preciso a colaboração de outros players e o mínimo de interação com eles. Ainda que mínima, esta interação exige o uso da “identidade do player” que, aqui, defino como a personalidade que a pessoa assume no jogo e a toma como real para aquele cenário. Esta “identidade do player” é construída pela “pessoa” e pode ou não corresponder à realidade da identidade “pessoa”. O “char” nada mais é do que uma das possibilidades de ser do player. Para um player, por exemplo, podem existir vários “chars” diferentes. O “player” pode, inclusive, utilizar-se deste ‘recurso’ para manter as realidades virtual, do jogo e real separadas.

É uma possibilidade de utilização e de visão do jogo, embora eu a classifique como “tosca”, esta é a opção mais segura para quem não quer misturar a vida e o jogo. CONTUDO, poucas são as pessoas (conheço apenas uma) que podem se enquadradas neste caso e muitas que acreditam utilizar o jogo desta maneira, porém estão mais profundamente ligadas a ele. Ou seja, se iludem.
Anote este ponto: a ilusão, neste tipo de jogo, é como o “envenenamento” de boss. Se não for dissipada, dependendo das circunstâncias, é fatal.

Há quem permita a interface entre o jogo e o virtual. Este é o segundo estágio. A pessoa possui uma identidade de player e uma identidade virtual coerentes e que permitem diálogo e aproximação apenas, porém, na realidade virtual. Utilizam, neste caso, recursos como TS, MSN, Skype, e-mail, Orkut, Facebook, Twitter (do char, do player ou da “identidade virtual” assumida pela pessoa na rede). Esta identidade virtual pode ou não ser condizente com a real.
Anote este ponto: cuidado! Estes players mantêm propositadamente a vida real protegida, mediante o uso de uma identidade virtual.

Terceiro estágio: interface do jogo com a virtualidade da vida. Neste estágio estão, pela minha observação, a grande maioria dos players. Antes de prosseguir, falando deste estágio, é preciso discernir vida virtual de virtualidade da vida.

Entendo por vida virtual a nossa conexão através da internet com outras pessoas, empresas, instituições, informações. Não há aqui um envolvimento profundo de quem eu sou com quem ou o que eu me comunico. Posso assumir uma identidade virtual e navegar pela rede, comunicando-me com outras pessoas, sem, contudo, me envolver pessoalmente com nada.

A virtualidade da vida corresponde à minha vida no universo virtual que, nada mais é, que um cenário intangível da minha vida. Intangível, em nenhum momento, se confunde com irreal, inexistente ou ilusório. É a vida real se processando dentro do universo virtual e com ele estabelecendo conexões que, muitas vezes, são ilimitadas. Há um envolvimento pessoal claro. A identidade “pessoa” está representada e acessível no virtual.

O player do terceiro estágio permite a interface do jogo com a virtualidade da vida. A sua identidade de player pode ser diversa do seu ser, de quem ele é: da pessoa. Mas para um círculo determinado por ele, a identidade “pessoa” se revela. Ele permite o acesso a sua “pessoa” por meio do TS, MSN, Skype, e-mail, Orkut, Facebook, Twitter, blog e ou telefone pessoal.

Anote este ponto: aqui se estabelecem relacionamentos reais. O grande perigo (ou a grande fuga) é não admitir que são reais.

Quarto estágio: interface do jogo com a virtualidade da vida e com a vida real. Poucos players estão aqui. Este estágio exige da “pessoa” uma disponibilidade, ou seria, uma coragem, uma propensão a correr riscos que pouquíssimas pessoas assumem (mesmo na vida real). Vou me restringir a delinear os casos das pessoas que autenticamente se revelam e permitem esta interface. [Pois existem também os casos (doentios) daqueles que permitem esta interação total, porém sem qualquer autenticidade. Eu me eximi em todo este post de comentar os casos “obscuros”, por opção. Seria um relato psiquiátrico (rsrsrs) para o qual não estou habilitada.]

Neste estágio, a identidade “pessoa” se sobrepõe à do player e à do char. A pessoa é no jogo o que é na vida. Um círculo restrito de players têm acesso à sua vida e os acontecimentos da vida são levados ao jogo. Existe uma membrana permeável entre ambos. O jogo pode ser um microcosmo em relação à vida real.

Anote este ponto: se estiver neste estágio, torça para ter um sacerdote com prece da vida nível 11 por perto ou SER um sacerdote, no mínimo, com turbilhão de penas, mar sem fim, rito do relâmpago, fúria dos céus, lâminas de penas, buffs e debuffs (todos GOD ou EVIL): você vai precisar!

Em todos os estágios, não dispense, no mínimo, a luz da iluminação de sua daimon e, se puder, consiga o terreno absoluto porque, acreditando ou não que real e virtual se misturam, em algum momento você vai precisar.

Agora, gogo upar, porque ler blog não dá XP. ;D

Ciúme

2012-01-02T16:25:00.000-02:00

É uma grande responsabilidade escrever o primeiro post do ano. Contudo, se eu esperasse pelo tema ideal, pela ideia original – nunca aconteceria. Parece-me, também, que falar das nossas emoções é sempre um tema e tanto!

Reparei que ainda não havia escrito e nem refletido, confesso, sobre um sentimento que me parece bastante comum entre nós: o ciúme. Talvez admitir que se sente ciúme é como admitir que se sente inveja. É feio. Mesmo quando dizemos que é uma “inveja boa”, “inveja branca”, ou “ciúme moderado” que “apenas” reaviva as relações. Talvez, por isso, eu tenha deixado este tema em paz. Porém, fui cutucada neste fim de ano e, agora, encaro o assunto, após muito refletir. Eis minhas conclusões.

Ciúme é como fogo.

Pode ser brando. Uma chama leve. Uma brasa quase morta que ao soprar de leve brisa se transforma. Esta transformação é imprevisível, assim como o fogo. Pode ser que apenas ilumine; esquente. Pode ser que queime. E pode ser que incendeie. Se incendiar, pode ser que seja apagado ou que se apague após consumir tudo o que encontrar pela frente. Deixando, por onde passa, o rastro de cinzas e destruição.

Não se deixa uma vela acesa em um cômodo onde não esteja ninguém que possa “vigiá-la”. Fósforos não ficam ao alcance de crianças. Evitamos deixar próximo da casa – nosso abrigo – os materiais inflamáveis. Sinalizamos tudo que possa ser causa de explosão. Mas somos levianos em relação ao ciúme.

Nós não o vemos. É como o gás da cozinha que se espalha pela casa em um descuido e quando damos pela sua presença, é tarde demais para abrir janelas e portas. Basta acendermos uma pequena chama, uma lâmpada, ou mesmo provocarmos uma faísca que nem vemos e tudo vai pelos ares.
Dentro da gente, o ciúme é uma combinação invisível, no início, de emoções que vamos reunindo aqui e ali e que, em um determinado momento, se ligam a um fato insignificante – o catalisador – e boommm! Já era.

Depois, ficamos perplexos diante do cenário de destruição, como os cientistas ficam diante dos grandes desastres naturais que não conseguiram prever, nos perguntando: como aconteceu?
Porém, a resposta para esta pergunta não evitará novos desastres e nem reconstruirá o que foi destruído. Muitas vezes, também não nos traz aquela paz que buscamos para nossa consciência diante do “inexplicável”, do “inevitável”, da “fatalidade”.

É assim que encaramos essas explosões de ciúme – tal qual desastres naturais.
Eu me pergunto, no entanto, se isso é natural, se pode ser evitado, se é saudável. Ciúme pode ser comedido? Será mesmo que pode, como dizem alguns? Particularmente, não creio. E não vou entrar “numas” teorias zen de desapego, pois me parecem apenas subterfúgios para não encarar o óbvio: somos tão humanos, tão profundamente humanos, apesar de nossa essência divina, da mente e de tudo o mais que possuamos de abstrato, oculto e inexplicável, que reagimos tal qual a natureza: muitas vezes, de forma imprevisível, inevitável e fatal.

Festa de Arromba

2011-12-19T18:13:00.001-02:00

Não vou começar pelo início. Lá pelas tantas, o DJ mandou “Viver é não ter a vergonha de ser feliz, cantar e cantar e cantar e não ter a vergonha de ser um eterno aprendiz”. Então, olhei em volta e vi todos aqueles rostos tão familiares e me lembrei das tantas vezes em que lambemos as feridas uns dos outros, das dores imensuráveis que já passamos, dos rompimentos, das revoluções, das discordâncias, e, no fim, do reencontro sempre alegre, emocionado e festivo. Ali estávamos nós: os primos! E que importa o sobrenome agora? Fale mal de alguém que traga nos genes a genética Xavier, herdada ou aprendida, e você vai conhecer A Força!
É, sempre, uma festa de arromba quando essa turma se junta. Se são 5, 100 ou 500 Xavier, não importa: as gargalhadas podem ser ouvidas a quilômetros, as histórias são sempre apimentadas, há sempre um gostinho de nostalgia para reavivar os laços e muita, muita cumplicidade em nossos olhares.
No dia 17 de dezembro de 2011, agraciados pelos nossos padrinhos da alegria – Jussara e Eduardo – nos reunimos novamente para ferver o sangue! Eram vampiros, piratas, zumbis, diabas, palhaços, brancas de neve, o Chaves, a Chiquinha, Odaliscas e seus Xeiques, Homens das Cavernas, o Fred Flinston, Borboletas, o Mário, Marinheiros, Fuzileiros, Bombeiros, Policiais, Barbies, Zorros, Espanholas, Gorilas, Onças, presidiários, caipiras... Tantos tipos e fantasias, tanta alegria e ousadia! Tantos nomes e sobrenomes, mas uma só intenção: viver e não ter a vergonha de ser feliz!
A gente lambe as feridas toda vez que uma bananinha, aquela bananinha toda especial e única cai do cacho e se emociona quando nasce um “broto” novo. E briga, e se estapeia, e xinga, e chora, e depois liga, pedindo perdão, convidando para a festa e gargalha até perder a voz. E rimos à beça das histórias dos nossos pais, que pulavam a janela para curtir uma matinê escondido da vovó e de cada vez que a Tia Teinha quebrava a colher de pau na cabeça de uma filha que dizia que ia se casar (segundo conta a lenda que eu ouvi). E se brincar, ainda cantamos (ou tentamos) “O Batalhão” e nos emocionamos, imaginando quão imensa é esta família e os seus frutos.
Falando em frutos, eu sempre digo para mamãe, principalmente quando eu apronto uma e ela vem pra mim com aquela cara brava da vovó Rosalina: Mãe, lembre-se: o fruto não cai longe do pé!!!
Por isso mesmo nossos encontros são “Festas de Arromba” e somos o que somos: incomparáveis na ousadia, insuperáveis na alegria, incomensuráveis na união. Antigamente, confesso, eu até pensava que isso tudo ia se perder nas novas gerações. Mas qual nada! Está ficando é melhor!
Eu vi o Ricardo (o Barreto) todo cheio de “esquisitices de um quarentão”, carregando uma turba de sobrinhos (kkkkk), enquanto o Tio Marcos ainda é um adolescente que se apaixona por qualquer par de pernas, e a Michelle (Nepomuceno) me ensinava o “segredo do funk”. A Patrícia (Nepomuceno Alencar) era a própria Diaba, dominando o salão! #FaloNaFace, essa menina arrasa quarteirão! Fernanda (o Mário) mostrou que idade ali não contava. Tamar era pura gargalhada. Moema estava literalmente esvoaçante! Deus, pra cada canto que eu olhava eu via uma aparição! Aquilo não era gente! Pensem na Andrea e vão saber do que eu estou falando! 1.80 (ou mais) de pura alegria esfuziante! Fala sério, isso se encontra fora da família Xavier? NUNCA! E a Gabriella (Tutuquinha), pulando na piscina e querendo me dar um porre de vodka? (Mal sabia ela que 3 golinhos para mim não são nem aperitivo!) Tutuca, vou te dizer, você estava muitíssimo bem representada! Ah! Não tem como esquecer a Michele do Márcio, “credoincruiz”, garota chapa quente! A Cris tinha o próprio diabo nos quadris! Bárbara de uma beleza exuberante. Jaqueline com um sorriso, sempre, incomparável. Jussara, ai meu Deus, que mulher é essa? A fantasia dela era de Barbie, mas bem poderia ser de Deusa Grega, Rainha do Egito ou algo mais nobre!
Perdoem-me, a essa altura, as lembranças são tão gostosas que me dá vontade de comê-las e não escrevê-las, por isso, vou parando aqui, saboreando-as e deixando para vocês aquele gostinho de quero mais. Eu sei que todos já estão se perguntando: quando será a próximaaaaa???!?!?!!?!? Eu também! Mal posso esperar!
Mas o importante mesmo é que essa nossa família é fantástica e mais fantástica ainda é a vida ao lado de todos vocês!
Beijos endiabrados!
Dani

2011 em 2011

2011-12-15T15:53:00.002-02:00

Obrigada aos meus leitores e leitoras pelos 2011 acessos em 2011, e subindo! rsrsrsr

Quando foi que comecei a mudar tanto assim? [Para maiores de 35]

2011-12-15T14:02:00.001-02:00

Caminhar ao seu lado
é como um piquenique
de manhã bem cedo
o contato do seu corpo
é mais que um piquenique
é um banquete e tanto

Pra matar minha fome
de lenhador
saciar minha sêde
e aumentar o calor
tem de ser um lance legal
tem que ter um certo sabor
muita calma durante,
loucuras no final

Meu momento é agora
meu caminho é feliz
se há uma crise lá fora
não fui eu que fiz
então viver é um lance legal
tem que ter um certo sabor
muita calma durante
loucuras no final.

Lance Legal. Guilherme Arantes

Estava no carro e iniciou a tocar esta música aí ^. Eu ri. Ri demais. Coisa mais ridícula "ser um pirquenique de manhã bem cedo"; "ser um lance legal (...) muita calma durante, loucuras no final". Ouvi a música e me lembrei que Guilherme Arantes é um otimista de carteirinha. E mais que isso, me parece que esse otimismo dele não saiu bem da adolescência... Mas adoro, Guilherme Arantes, ainda assim, apesar do "Lance Legal".

A música me fez lembrar a velha questão na qual tenho martelado há muito tempo e que tenho notado que outros amigos, na faixa acima dos 35, martelam também: Onde ou quando foi que comecei a mudar tanto assim?

Para início de conversa, o que é esse "mudar tanto assim". É esse abandono do amor, de cara. Não acreditar mais nele. É passar a crer que tudo é efêmero: as amizades, o amor, o trabalho, a dor, a vida. Que tudo vem e passa, as vezes rápido demais até para que a gente tenha tempo de registrar na memória coisas que, em outras épocas, seriam muito importantes e que, hoje, nossa, a gente nem se dá conta de que aconteceram e já passaram.

O tempo está correndo? Coisa nenhuma! Nós estamos! Até estamos, mas não é isso. Não tem justificativa para como estamos nos portando diante da vida. As coisas simplesmente, hoje, não são como antes. Nós mudamos e não sabemos sequer como, onde e quando mudamos. Mudamos e não dá para voltar atrás nem um milimetro. E até que está bom assim, viu?

Ninguém está querendo "ser piquenique ou banquete" à beira do Lago Paranoá ou do Piscinão de Ramos... Vá lá, peguei pesado. Ninguém quer ser aquele casal apaixonado caminhando em câmera lenta à beira do mar de copacabana... Ou quer?

Mudamos. Caímos numa real dura e crua e nos adaptamos tão bem a ela (bem, eu me adaptei! rsrsr). Tem outsider, bêbado, misantropo, filósofo, psicanalista, escritor de blog (kkkk), mago (a maioria muito ruins), meditantes, leitores normais (será que quem lê, a vera, é normal?), por aí vai.

Tem gente no mundo, hoje em dia. Gente a real, saca? Sem máscaras, sem comportamento perfeitinho, mandando tudo à merda, ligando o novo e bom botão do "foda-se", e se lixando para a opinião alheia massacrante e para aquele tradicionalíssimo padrão passivo-agressivo de gente fraca e covarde que ainda não se ligou na fita.

Mas quando a gente se pergunta "Quando foi que comecei a mudar tanto assim?" tem um quê de susto nessa pergunta. Fica aquele sobressalto: Putz! Como fiquei tão duro? Tão sólido? Tão nem aí pra tudo? Será que isso é bom? Será que é normal? Será que sou só eu mudei assim?

Aí a gente olha para os lados e vê a mesma mediocridade e hipocrisia de sempre e pensa: putaqueopariu - fui só eu quem mudou nessa disgrama de mundo. Tem algo errado comigo. Até que a gente topa em outro sujeito que está se perguntando a mesma coisa e, enfim, suspiro de alívio: não sou só eu. Eu sou normal, o resto é que ainda tá naquela piração louca de querer ser padrão.

Eu recebi uma frase que diz assim "Eu sou diferente porque assim atrapalho os iguais". De início, até gostei. Mas hoje eu olho e dou gargalhada. Isso parece coisa de PNE. Política para PNE. Eu não sou diferente e se sou não é para atrapalhar os iguais. Putz, ia ser muito trabalho ser autêntica para simplesmente atrapalhar a vida de um cara padrão né? Que perda de tempo do ****! (Tentando não falar palavrões... aff que saco isso.)

Enfim, se a autenticidade me faz "diferente" do padrão é uma coisa meio óbvia né? Não teria como existirem duas Danieles autenticamente iguais. rsrsrsrs Piração essa. Ah, sei lá, não estou afim de desenhar com giz este post não saca?

O lance é o seguinte: alguns mudam, mudam pra valer mesmo e então se perguntam assim mesmo: Puta que pariu, quando foi que comecei a mudar tanto assim caralho?!

E se assustam com essa descoberta. Mas não estão querendo voltar atrás não. Claro, tem um quê de perda aí. Perdi a inocência, perdi a crença no amor, sei que a vida passa rápido, sei que as coisas são muito mais cruas e nuas do que já me disseram e que a vida é difícil pacas. Enfim, eu sei que viver é doloroso e que preciso ser forte pra cacete pra conseguir viver bem, mas, é daí? Eu to vivendo, de buenas. Sem os contos de fadas, sem a terapia, sem boa parte dos amigos que eu acreditava ter, contudo mantendo o prozac, a vodka e os livros clássicos. Ouvindo Badem Powell, simmmm, cantando Vinícius ainda, dançando Rock and roll até pirar e, ainda, recusando drogas.

Depois dos 35, #Fato, eu mudei, meus amigos (aqueles com os quais divido a piração de ser autentica em um mundo de máscaras) também mudaram, estamos mais sozinhos e mais felizes, mais pirados e mais centrados, mais inteligentes e menos leitores, mais pensadores e menos falantes. É a vida de quem se dispôs a viver de fato e não de passagem.

A Iemanjá e o Misantropo

2011-12-12T11:34:00.000-02:00

; iam, então, se encontrar.

Ela chegou ao endereço uns 20 minutos depois do combinado. Contudo, sabia que ele não estava ansioso por ela. Tratava-se de outro tipo de homem. Nada de caixas de bombons e flores, nem nas mãos, nem nos olhos, nem na boca. Sem poeminhas, sem frescurinhas, sem coisinhas românticas e que apenas nos fazem crer que o outro é “perfeitinho” nos primeiros tempos da relação (porque depois vem a bagaça...).

Estaria lá cru, wisky e cigarro, sentado ao balcão, de costas para tudo. Se ela viesse, bem. Se não viesse, que mal tem?

Mas ela chegou e não achou o bar. Então, ligou: “Estou aqui, mas não tenho nem ideia de onde fica este bar.” Primeiro sinal vermelho: ele a-ten-deu! Ihhhh, isso não é bom hein. Estaria o Misantropo, abrindo uma exceção?

Falaram-se pelo celular: ele indicando o caminho e ela seguindo. O velho padrão. Na verdade, não é o velho padrão... Se fosse, ele teria largado o balcão e teria ido buscá-la na porta, mas isso seria insuportavelmente patético e decepcionante para ambos.

Ela chegou. Olharam-se, cumprimentaram-se. Era a primeira vez que se viam. Ele disse: “dá cá um abraço.” Ela assentiu e pensou: “fosse um daqueles homens românticos estaria se tremendo todo e pensando quando tocaria de raspão no meu braço.”

Ao balcão, ela preferiu a mesa. E neste ponto, o Misantropo foi de uma consideração infindável aceitando libertar-se do balcão, para aprisionar-se à mesa. Entretanto, quando ela se sentou – despojadamente, assim, meio de lado, lindas pernas cruzadas, um braço apoiado na cadeira, a cabeça jogada um pouco para trás, quase tocando a parede cheia de pôsteres de rock, um olhar indagativo e um sorriso provocativo – ele se acalmou e sorriu.

Iemanjá, em branco, renda e um escarpim rosa, não era o tipinho de sempre. “Que alívio!” Ele pensou. “Talvez seja divertido”. Em um pub, ela apareceu de branco, banhada em perfume de rosas do Marrocos, brilho nos lábios, segredos nos olhos, desejos na cintura. Entrou, sem ligar para os olhares dos outsiders sombrios, perdidos em suas frustrações servidas à mesa em copos esteticamente indiferentes.

Ele não a olhou entrar. Apenas a-com-pa-nhou a chegada daquela “presença”.

Estavam os dois um frente ao outro, examinando-se e saboreando as primeiras impressões, silenciosamente. Ela: vodka e coca (precisava estar, minimamente, sóbria). Ele: wisky (não tinha a menor intenção de permanecer consciente). Iniciaram a anamnese, passando em pauta ponto a ponto questões que surgiam e iam despretensiosamente. Não registravam muito os fatos que mencionavam. O fato é que se testavam, se descobriam, se examinavam, tateando os limites um do outro. “Existirmos, a que será que se destina”.

Não se aprofundaram em nenhum assunto. Não tentaram se delimitar, nem apreender totalmente um ao outro. Deixaram-se ficar ali, como animais selvagens em uma arena particular, sem muros, inferindo sobre os instintos um do outro.

Ele era um Misantropo, sem dúvida. Talvez, com algum arrependimento: quando voltasse sozinho para casa, ébrio, e acordasse no alvorecer com aquela ressaca chata, largado em uma poltrona em um canto obscuro da sala. Talvez pensasse que nada mais lhe faltava. Que a si, se bastava.

Ela era uma Yemanjá, aparecida em uma noite, materializada em mulher, provocando, atentando, indagando, sem ultrapassar limites – a não ser, convidada. E seria. E foi. E era. E quando a madrugada chegasse, iria embora, como aparição. Sem pedir nada, sem deixar nada, levando, contudo, um pouco daquele Misantropo e deixando um pouco de si nele: ainda que fosse o amargo da ressaca e a conclusão de que ele se bastava a si mesmo.

Verdades? Mentiras? Hipocrisias? Máscaras? O que escondiam? O que revelavam? Não se pode delimitar nada do encontro destas duas criaturas tão opostas e tão afins. Rir bastava. Alegrar-se bastava. Desejarem-se, bastava, também. Partirem, sozinhos, levando apenas gargalhadas, cheiro de álcool e fumo, e desejo, era ótimo!

Provar, por experiência, o não-acontecimento do amor e da paixão súbitos, não consubstanciar o desejo em sexo, não findar o encontro com uma promessa e não levar para casa a sensação da necessidade de corresponder a alguém: isto era viver libertadoramente.

Partiram, felizes. Felizes para sempre, sem serem príncipes ou princesas, sem contos de fadas, sem madrastas e maldições, sem traumas, sem sexo, sem compromissos.

Rindo de si mesmos e da vida. Felizes por si mesmos e pela vida: Iemanjá e o Misantropo, aparições de uma noite em Brasília.

Confusão entre os sexos

2011-12-12T10:37:00.000-02:00

Os homens estão quase sempre, reclamando do perfil emocional feminino: complicadas, nervosinhas, chatas, faladeiras. Aquilo que a gente já sabe que homem pensa (e mulher,também!). #Fato: mulheres têm um jeito “muito próprio e sensível” de ver, encarar e responder à vida. Trata-se de uma atitude calcada em fatores biológicos e de posicionamento da mulher na sociedade. OK. Sabemos disso tudo já.

O que está me chamando a atenção hoje é o #Fato de os homens assumirem – cada vez mais – essas características “femininas”. Eles estão ficando chatos, falantes demais, nervosinhos, sensíveis. A coisa anda tão estranha que as vezes eu me pergunto quem é a mulher na parada.

Se foi a revolução feminista, o dólar, a União Europeia ou a globalização que fizeram com que o homem moderno se “feminilizasse” (não estou dizendo afeminasse, hein?!!?!?), eu não sei. O que sei é que está ficando chato pra caralho conviver com homens e insuportável ter um relacionamento com eles.
Estão traumatizadinhos pelo relacionamento anterior. Muito sensíveis para falar de certos assuntos. Desejando fazer amor intensamente e não sexo selvagem. Discutindo relação. Escrevendo poemas (!!!!!!!). Dizendo poemas (puta que o “parau”, como diz meu primo)! Encontrando flores nos nossos olhos, perfumes nas nossas bocas, sombras azuis nos nossos corpos... Trazendo caixas de chocolate e flores nos primeiros encontros. Mandando SMS de coraçãozinho.

Que que é isso gente?!

Cadê a velha e boa pegada? O cheiro de Wisky e cigarro (Azarro, hum, delícia!)? O flerte? O convite para sair? [Por favor, parem de esperar que nós os convidemos!] Aquele telefonema no meio da tarde, madrugada, manhã, noite, dizendo: “Nossa, amor, estou louco pra pegar você!”

Outro problema. Com essa “feminilização” masculina, a mulherada está se “masculinizando”. Dá uma, veste a roupa e se manda porque não está afim de ouvir papo romântico depois do sexo. Diz, de primeira: “Não quero compromisso”; “Não sou pra casar”; “Não quero ter filhos”. Paga a conta (essa é o fim da picada, MESMO! Ou divide, o que é tão pior quanto, no primeiro encontro!). Vai e volta no seu próprio carro e chega a ter de caminhar até o estacionamento, de madrugada, sozinha, porque o cavalheiro estava cansado demais, bêbado demais ou sensível demais para se lembrar de acompanhar a dama ao carro (pqp de novo!).

Vá lá... parece que são tempos modernos. Mudanças climáticas. A guerra entre os sexos acabou. Não existe mais ( ) masculino ou ( ) feminino. Que seja! A gente vai se adaptando. Sem problemas. Quer dizer, sem problemas para quem não se limitou àqueles papeis “masculino” e “feminino” tradicionais, enxerga o que está acontecendo, entende e toca em frente. Porque há uma outra linha – a da grande maioria hipócrita – que é: a mulher virou “puta” e o homem, “viado”.

Contudo, eu não vou entrar na discussão de quem pode ser safado (a) e galinha sem preconceito (risos!) e quem pode ser sensível e nervosinha (o). Seria perder o meu tempo e o de vocês. Sendo assim, vivam as “putas” e os “viados” de hoje e vamos nos acostumando a toda essa loucura.

PAI

2011-12-03T00:04:00.000-02:00

Se um dia a gente se encontrar e eu confessar que vi um filme tantas vezes para desvendar os olhos teus?
E se a gente se falar, contar as coisas que viveu? O que esperamos do amanhã... Será que pode acontecer?
Pois paralelo ao personagem, eu quis saber mesmo é de ti.
Queria que fosses feliz. Uma água calma a inundar a sua margem de carinho. Um peito aberto a quem chegar.
Com o teu nome diferente, uma paisagem nos induz, uma paisagem de inocência, mas que se sabe e que conduz.
Conduz agora este momento, o pensamento e os olhos meus, brilhando de emoção e grato.
Alguém que só te conheceu, num filme que viu tantas vezes, este poema aconteceu.

Pai,
Um dia nos encontramos e, certamente, o seu sorriso foi o mais largo do mundo e o seu coração bateu tão forte que toda a terra sentiu que eu havia nascido, só pra você. Nos seus braços, confiante, eu cresci, sentindo seu cheiro de pai, de homem, de proteção e vivi os momentos que fizeram de mim quem eu sou. A “advogada do diabo”, como você dizia. A menina rebelde, um tanto desbocada, inteligente, mas que sempre te encheu de orgulho e que sempre quis ser como você: de um caráter tão reto, que até Deus teria dificuldades em traçar uma linha tão reta assim.
E tivemos nossas separações e nossos reencontros, que foram tantos, e tão intensos, tão tristes e tão felizes e tão nossos, particularmente nossos, de forma tal que nem minha mãe e nem meus irmãos jamais puderam, poderiam ou poderão compreender. Entre nós, papai, havia aquela linguagem de pai e filha que a gente sabe que existe, mas não sabe mensurar e nem definir. É coisa de pai e filha. Nós tínhamos isso, sempre tivemos, a nossa maneira, tão querida, tão linda, tão especial.
Pensam tanto que nós nos desentendemos, porém nos entendíamos tanto não é? Lembra quando você largou o trabalho e foi comprar a boneca que eu queria? Pela segunda vez, a mesma boneca, caríssima, que você não podia comprar. Você foi lá e comprou-a para mim e a me deu com o peito aberto, o coração à mostra e eu a recebi da mesma forma e silenciosamente, nós sabíamos que grande amor era aquele que sentíamos um pelo outro. Você sabia e só você sabia porque a boneca era importante para mim e eu sabia, só eu sabia, o quanto foi sacrificante para você pagar por ela.
Também me lembro quando brigamos, em uma daquelas vezes em que, como sempre, eu disse o que pensava na sua cara, sem a menor censura. E você, muito nervoso, na verdade, sem saber como lidar com os meus argumentos, acabou me jogando pratos! (gargalhadas) Eu me cortei e levei pontos no braço, lembra? Você ficou se sentindo tãooooo culpado! Mas eu era a sua menina inteligente, aquela que você vivia cutucando para ser ainda mais respondona. A que você dizia: olha, você não deixa a professora brigar com você! Coloca o dedo na cara dela e diga-lhe poucas e boas! (risos) Lembra disso, pai?
Você me educou errado! E deu tão certo! Hoje, eu sou tão forte! Sim, passei duras penas até aprender que não se pode sair por aí colocando o dedo na cara de todo mundo e dizendo-lhes poucas e boas. Cheguei a perder um emprego porque fiz isso com meu chefe quando estava de TPM. Eu até tinha razão, mas fui extremamente mimada. É que eu já tinha crescido e ainda agia como a sua “advogada do diabo”.
Lutei muito para domar esse meu gênio, ou melhor, nosso gênio. Consegui. Consegui tirar o melhor de você. Ficar com o melhor de você para mim: o gênio forte, o caráter reto, a aversão à injustiça, o bom humor, a gargalhada, o gosto pela música e pelos discos (que no final, ficaram pra mim), o prazer de cantar, de rir da vida e até da dor.
Pai, a gente viveu um poema. Não foi uma prosa. Não foi um romance. Não foi um soneto. Não foi também um daqueles longos e chatos poemas. Foi um poema breve. Um poema-síntese. O melhor poema que se poderia escrever entre pai e filha. Isto eu te garanto com toda a certeza do mundo! Não houve melhor pai. E não houve amor maior! Não haverá homem que o substitua.
Perdoe-me se, no final, eu não consegui segurar sua mão, falar ao seu ouvido, chamar seu nome. Você estava tão pequenininho naquela cama. E o meu pai era tãoooo grande. Tão imenso! Eu sou só uma criança diante de você, pai. Então, me perdoa, não ter te colocado no colo e nem ter conseguido deitar no seu colo na hora em que você partiu.
A verdade é que eu não consegui colocar um ponto final no nosso poema.
Por isso hoje, eu deixo pra você a pontuação perfeita
...
Te amo, pai!
...

Selvagem

2011-12-01T01:14:00.000-02:00

Oh sim! Eu estou tão cansado, mas não pra dizer que eu estou indo embora(...)
Ando tão à flor da pele,
Que meu desejo se confunde com a vontade de não ser.
Ando tão à flor da pele,
que a minha pele tem o fogo do juízo final.
Barco sem porto, sem rumo, sem vela,
cavalo sem sela, bicho solto, cão sem dono, menino bandido,
às vezes me preservo, noutras suicido"

Ando cansada. Da hipocrisia. Da depressão alheia. Do receio constante de amar, meu e dos demais. Das caras risonhas e falsas. Dos xingamentos. Dos adolescentes sem educação. Das crianças mimadas. Do trabalho improdutivo para a sociedade. Dos políticos que usam o Plenário como um palco de stand up. Do amor. Da paixão. Do sexo. Da psicanálise. Dos amigos que somem. Dos amigos que calam. Da sociedade que se cala diante dos horrores. Das causas sem causa. Das crianças que não param de nascer de casamentos falidos e que irão produzir crianças tristes, adultos frustrados.

Ando cansada. Da falta de compreensão. Da total incapacidade das pessoas se colocarem no lugar umas das outras. Deste mercado de trabalho que está falando em gestão por competência e está sendo gerido no cacete. Dos cargos e seus requisitos. Da incompetência. Dos concursos públicos. Dos vestibulares. Do Enem. Do PT. Da CUT. Do Facebook.

Ando cansda. Dos best sellers. Dos novos escritores tão ruins e dos escritores de blog, tão bons, e tão desconhecidos. Das editoras que se multiplicam e não sabem o que querem. Da educação. Do plano nacional de educação. E desta porcaria de Ministério da Educação. A Escola de Harry Potter é melhor.

Ando cansada. Muito cansada. Absolutamente exausta de ouvir falar em máscaras pra isso e praquilo. De posturas adequadas para este e para aquele momento. Fodam-se. Onde foi parar a porra da autenticidade? Eu sou uma só. Aqui, ali, acolá.

Amor é gostoso. Sexo também. Posso transar ou não no primeiro encontro. Posso ficar ou não com o trabalho que me pague mais. Posso ou não trabalhar em uma causa social. Posso ou não defender uma causa política. Posso ou não me associar a um partido político. Posso ou não mandar tudo à merda. A escolha é minha e as consequências das minhas escolhas são responsabilidade minha também. Portanto, o que os outros têm a ver com isto? Vão cuidar de suas vidas.

Aconselhem, sim. Sejam amigos, sim. Sejam solidários, sim. Mas não sejam autoritários! Não queiram ser um Estado Totalitário na vida de ninguém! Tenham dó! Ninguém é melhor do que ninguém nesta terra de seu ninguém! "Tu és pó e ao pó te reverterás". O verme que comer a minha carne, comerá a tua!

Então, amigo, deixa disso. Caga esse rei que tens na barriga e não me venha com baboseiras!

Eu chuto o balde mesmo! Avanço o sinal! Corro! Ando devagar! Faço o que EU decidir. E ASSUMO o que vier. PONTO. E sou muito feliz assim.

Você: tá com medinho de viver? Então, faz um favor? Fica longe de mim. Tenho paciência para gente medrosa não. VIDA é para ser VIVIDA. Intensamente, de preferência. Sobreviver é coisa para planta no deserto. E eu estou mais para cavalo solto na campina.

Apaixonados

2011-11-23T21:25:00.000-02:00

Hoje, eu resolvi falar dos apaixonados... ai ai... é claro, tem que começar suspirando! Aliás, como é interessante essa coisa do suspiro: uma reação do corpo totalmente ligada à emoção. Involuntário e impossível de impedir, o suspiro denuncia logo: ali mora um apaixonado! E não é só isso: os arrepios, o frio no coração, a mão suada, a ansiedade louca e a pergunta que não cala e que Maria Betânia cantou tão bem:

Esta noite findará
E o sol então rebrilhará
Estou pensando em você
Onde estará o meu amor
Será que vela como eu?
Será que chama como eu?
Será que pergunta por mim?
Onde estará o meu amor?
Se a voz da noite responder
Onde estou eu, onde está você
Estamos cá dentro de nós
Sós
Se a voz da noite silenciar
Raio de sol vai me levar
Raio de sol vai lhe trazer"

...mas quando a resposta não chega e o raio de sol não nos traz a paixão, o coração, novamente, entra em consumpção... e vem a angústia e tudo o mais...

Assim é a paixão.
=/

Descoberta arqueológica sobre o homossexualismo

2011-11-22T14:05:00.001-02:00

Matéria interessante. Compartilho:
http://turismocemiterial.blogspot.com/2011/04/descoberta-arqueologica-pode-revelar.html

O amor está tão longe

2011-11-21T12:59:00.000-02:00

Saí de casa mais cedo que o de costume. Peguei a estrada, lentamente, a inacreditáveis 60 km/h. Metade da velocidade na qual costumo trafegar no dia a dia. Eu não tinha pressa, queria chegar longe. Nada desviava meu olhar do centro da estrada e meus pensamentos eram tantos!
Maria Betânia cantava no rádio “O amor está tão longe!” e eu fiquei sem saber o que ela queria dizer com aquilo diante das múltiplas possibilidades de interpretação e de amores. Às vezes, a gente deseja um amor romântico que chegue com poemas e flores nos olhos, com promessas de futuro, desejo latente, músicas a embalar sonhos e todas essas coisas que nós mulheres bem sabemos. Outras vezes desejamos um amor que saiba construir e manter uma casa, que diga “eu te amo” todos os dias, que seja compreensivo, mas que nem por isso, saiba dizer poemas. Mas que saiba fazer amor com carinho e ter calma quando estamos nervosas. E algumas vezes apenas desejamos pular de paraquedas, nos aventurarmos em terras inusitadas, atravessarmos o continente de moto com alguém alegre, educado e divertido, com o compromisso apenas de viver intensamente a alegria de estar vivo e de se sentir bem.
Eu estava na estrada, com toda a minha história, com todo o meu passado, com todas as minhas cicatrizes nas quais não quero ficar pensando, dirigindo a 60 km/h e querendo chegar longe, porque eu sei que é no “longe” que está a felicidade que perdura. E diante de mim não se apresentava um único caminho, mas vários. Também não se apresentava uma única mulher e nem um único desejo de amor.
Isso me causou uma angústia tremenda. E meu coração entrou num processo de consumpção e tristeza. Um coro de pianos que inicia, nos toca, chega ao ápice, emociona, e termina nos deixando aquela sensação de que estamos suspensos no ar e que algo ficou faltando.

A Carta - Capítuo VI

2011-11-18T14:25:00.000-02:00

Santos jamais saberia que sua presença naquela casa aquele dia era mais do que dispensável a todos. Entretanto, estivera fora, de manhã à noite alta. O que deu à Amparo e Dália tempo suficente para mergulharem no silêncio de uma dor comum, porém não compartilhada. Ambas fecharam-se em seus quartos, como se o mundo se resumisse àquela angústia concentrada na boca do estômgo e às lágrimas que escorriam silenciosamente, abrindo as vagas da dor.

D. Alzira, por sua vez, passou todo o dia às voltas com um imenso tacho de doce, mexendo-o sempre na mesma direção, como quem enrola seus pensamentos em volta de um mesmo ponto, tentando concentrar-se e perder-se nele.

Assim o dia passou, num silêncio gritante de amargura, insegurança e dor compartilhada pela casa que abrigava as três mulheres.

Quando Santos chegou, a casa dormia, bem como a dor de cada mulher. Ele nada percebeu. Estava feliz. A dívida no banco havia sido negociada. E nada mais lhe preocupava. Logo a cana seria colhida e os rendimentos lhe brilhariam os olhos novamente. No dia seguinte, seu único compromisso era visitar o pai do noivo e acertar com ele os detalhes da entrega da menina.

Dormiu na paz dourada dos lucros que havia garantido.

Quanta incopetência! Falo mesmo!

2011-11-17T13:46:00.000-02:00

Matéria do Correio Braziliense, de 12 de novembro: Mudança nas escolas desagrada. Resumindo: Secretaria de Estado da Educação promoverá no próximo ano uma reestruturação nas escolas públicas - os supervisores administrativos e pedagógicos deixarão de exercer suas funções para integrar o quadro de professores das escolas.
Fica a pergunta: que profissional vai interagir com os pais? resolver problemas entre alunos e professores? questõs de disciplina? rotinas administrativas?

Vou me dar o direito de não listar todas as atividades que estes profissionais exercem, contando com a inteligência e conhecimento dos leitores que me acompanham. É óbvio que um professor e um supervisor administrativo e um supervisor pedagógico exercem funções diferentes e possuem competências (conhecimentos, habilidades e atitudes) diferentes. Inclusive, no concurso público, deles foi exigido um leque de competências inerentes à função que exerceriam nas escolas.

Então, indignada, e já sem paciência com essa falta de visão da Administração Pública, eu pergunto: onde está a bendita Gestão por Competência? Minimamente ela precisa ser encarada e implementada. Se vão continuar ignorando isto, então, que pelo menos não ignorem a existência dos cargos e seus pré-requisitos.

Supervisor administrativo não ministra aula!
Supervisor pedagógico não ministra aula!

Pelo amor de Paulo Freire! Ou deixem como está a nossa Educação, que já não é A Educação, ou não piorem! Façam-nos o favor!

Que vergonha, Senhor Secretário de Estado! De quem foi esta ideia estapafúrdia! Exonere o assessor que teve este ataque de insanidade. E se foi o senhor mesmo, exonere-se.

Abra um concurso para professores, mas não queira acabar de desestimular os profissionas da educação.

Assim não dá!

Olhos d'Água

2011-11-17T13:38:00.000-02:00

O Correio Braziliense publicou no dia 12 de novembro de 2011 matéria com o título "Olhos d'Água será ampliado". Excelente. Informou que a construção de um shoping na área do parque não acontecerá e que o parque, hoje com 21 hectares, passará a ter 28 hectares, visto que a área onde o shoping seria construído será desapropriada. O parque está salvo, enfim.

Faltou, entretanto, o fundamental.

Para que isto acontecesse foi criado um movimento chamado SOS Olhos d'Água, pelo Deputado Distrital Joe Valle, morador da Asa Norte, ambientalista, e frequentador do Parque.

Engraçado como os jornais, de modo geral, deliciam-se em falar dos deputados distritais e da CLDF quando comentem qualquer escorregão, mas não dão os devidos créditos quando eles, literalmente, salvam a Pátria.

Então, fica aqui o meu protesto e a informação fundamental: Joe Valle, nosso Deputado Distrital, que hoje, inclusive, comentou a guerra para salvar o parque Olhos d´Água durante o III Seminário de Agroextrativismo no Cerrado, foi quem mobilizou o Ministério Público, a população, a UnB, e todos os envolivos, citados no Correio Braziliense em 12 de novembro.

Uma graça... a imprensa, claro.

Parabéns, Joe!

O Primeiro Encontro

2011-11-17T12:58:00.000-02:00

Ele chega, ansioso, e perde a segurança que a maturidade já lhe deu. Dançarino de tango experiente, passa a comportar-se como aprendiz. Revela timidez nos seus passos, seu olhar foge ao olhar de sua dama, que permanece ali, altiva. Suas mãos mostram-se trêmulas e não conseguem conduzir sua parceira. Ela percebe, sorri, mas não comete o erro de tentar conduzir o tango.

Aos poucos, ele se recupera, não o suficiente para impressionar o jurado que na mesa em frente os observa e relembra os muitos casais que já viu e as muitas parceiras que já conduziu. O jurado sorri e parece torcer para que o dançarino se recupere e consiga, enfim, conduzir a dama e chegar a um grande final.

Ele a toca de relance, com receio, quando deveria segurá-la com a força de suas intenções. Ela mantém o olhar firme, instigando a segurança em seu parceiro. Ele percebe e passa a corresponder em passos mais firmes. Enfim, enlaça sua dama como deveria e percebe que ele já dominava aquela dança. Mas não a dama.

Qual teria sido seu erro? Ansiedade? Surpresa? Imaginar estar diante de uma menina e demorar a perceber que estava diante de uma mulher?

A música termina. Exausta a dançarina não deseja repetira a dança, prefere ir embora. Ele sofre. Ela compreende. Ficam na expectativa de uma nova dança. Uma parceria, talvez?

Não se sabe.

Batata quente!

2011-11-16T13:37:00.003-02:00

Eu tenho lido e relido minhas postagens ultimamente. Vejo que cada ano há uma visão única e fundamental do que já vivi. Anos que foram conturbados e em que nada parecia se encaixar. Anos em que eu parecia entender tudo que estava acontecendo e havia um profundo entendimento de mim mesma. Anos em que a dor sublevou tudo. Anos de luta pela superação. E em todos esses anos, sempre, a superação.
Vivi, então, tantas situações e sentimentos que posso dizer que da vida já sei um pouco. O suficiente para dizer que ela vai além do que qualquer coisa que possamos sonhar. Que é tão imprevisível que não se pode contar com o amanhã e o presente passa tão rápido que boa parte da nossa vida é feita, matematicamente, de passado. E de passado, a gente não vive. Sobrevive, na melhor das hipóteses.
Eu não me considero sobrevivente e detestaria se alguém me visse assim. Tenho, sim, uma capacidade ímpar de me refazer constantemente, tal qual a Fênix. Espanta-me quando alguém diz que “não deseja” mais viver determinada situação ou sentimento. É uma afirmação tão ingênua! A vida se repete, muitas vezes. A questão é como estamos diferentes em cada uma destas repetições. Às vezes sequer nos damos conta de que é a mesma situação do passado, contudo, nós estamos diferentes.
Hoje, no entanto, estou diante de uma “batata quente”. Identifiquei uma situação que: ou não vivo há muito tempo, e já não me lembro mais; ou estou tão diferente, que não reconheço a sua repetição.
Estou intrigada! Quanto tempo faz que não me sinto intrigada? Aliás, foram poucas as vezes em que realmente eu me senti intrigada.
Por que cargas d’água nos envolvemos em situações familiares, pessoais ou profissionais dialéticas que viram um verdadeiro estica e puxa? Um imã que oras atrai, como deve ser, oras repele? Um enrosco, um enguiço? Sabe como é?
Quer-se ficar, quer-se partir e se sente uma dificuldade tremenda para ambos. Ao ficar, parece que estamos arriscando muito por pouco. Ao partir, parece que estamos deixando muito por um medo covarde.
Isso vira uma batata quente que a gente joga de lá para cá, que vai e volta, e nos queima e angustia e faz perder o sono (como eu perdi esta noite inteiiiiiiiiira).
Não me vem à mente qualquer passagem, qualquer poema, qualquer dizer de sabedoria popular, qualquer luzinha de fim de túnel que possa iluminar esta questão. Então, eu jogo para vocês. Pela primeira vez, o que fazer com uma “batata quente”?
Aí de quem me disser para comê-la!

A Carta - Capítulo V

2011-11-11T18:32:00.000-02:00

Levantou aquele corpo da cama e levou-o para banhar-se. Lavou aquele rosto a quem todos reconheciam, menos ela. Cada curva daquele corpo, tantas vezes consumido, foi se perdendo e agora era somente aquilo: o corpo em que habitava. Em nada, naquele corpo, havia algo que revelasse sua alma, ainda intacta. Nem sua voz, nem seu perfume, nem o balançar dos cabelos, nem os gestos, nem os olhos: nada. Tudo era um item de consumo de seu dono - o senhor Santos.

Deixou-se cair na cadeira em frente à penteadeira e delicadamente, retirou, do fundo falso de uma gaveta, um livro empoeirado. Na página marcada com uma fita de cetim, já sem brilho, leu:

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num baixo mar enganador d'espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho — ó dor! — quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim — quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...
— Ai a dor de ser-quase, dor sem fim... —
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol — vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...

Fechou o livro dos poemas de Mário de Sá Carneiro, devolvendo-o ao seu cemitério escondido, suspirou, olhou-se novamente no espelho. Lágrimas secas marcavam sua face. Quem era ela? Maria do Amparo perguntava-se a si mesma. O que se tornara?

D. Alzira bateu à porta, entrou, trazendo-lhe uma simples xícara de café. A velha sabia. Já era manhã alta e Maria do Amparo ainda não descera. Estava reunindo seus cacos, recompondo-se dos deveres matrimoniais, vagando em sua própria alma em busca de qualquer fiapo de identidade que pudesse arrastar pela casa com alguma dignidade.

Há quantos anos D. Alzira presenciara a fragmentação de Maria do Amparo? Há quantos anos solidarizava-se em silêncio? Pegou a escova e principiou a escovar os cabelos de Amparo, trançando-os, enquanto ela sorvia o café e secava as últimas lágrimas. Entre suspiros, Amparo recompunha-se, enquanto um verso ainda ecoava em sua mente: Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim.

A Carta - Capítulo IV

2011-11-08T15:33:00.003-02:00

Antes do alvorecer, envolta em uma longa manta feita por D. Alzira, Dália arrastou uma chaise long de vime para o centro do jardim e deitou-se, apreciando ainda o encontro entre a lua e o sol, cujos primeiros raios surgiam no horizonte. Nada se ouvia além dos sons da natureza que, naquele lugar, nunca cessavam. Toda a casa ainda dormia, inclusive a cozinha.

Os tons de azul misturavam-se com os rosas e laranjas que começavam a iluminar o dia. Pequeníssimas gotas de orvalho desciam das pétalas das flores do jardim. Dália admirava a fragilidade das flores, enquanto pensava na sua própria fragilidade, e sentia-se tão presa àquela terra, quanto qualquer pé de cana da fazenda de seu pai.

A chegada da carta e o decreto paterno foram para Dália uma forma equivocada de revelar o amor. Ou, talvez, um fato revelado como teoria científica: o amor não era possível para ela.

Quem seria aquele homem a quem seu pai a vendera assim, por preço tão baixo, sem sequer ter tido a precaução de conhecê-lo antes? Como seria seu caráter? Como seriam seus hábitos? Sua idade, qual seria? Estaria em condições de desposar uma mulher na idade de Dália? Estaria apto a amar?

O primeiro raio da manhã, finalmente, surgiu esplêndido, ofuscando a visão de Dália e ignorando-a, completamente. Assim como fizera seu pai. Será que seu pai também ignorava sua mãe? Seria aquela uma união sem amor? Um pacto?

Sentindo-se enjoada com todos aqueles pensamentos e aquela manhã horrendamente bonita que surgia alheia às suas dores, Dália recolheu-se novamente ao seu quarto.

A Carta - Capítulo III

2011-10-27T18:10:00.000-02:00

Seu coração estava demasiado apertado no fundo do peito. Quando entrou no quarto, o único movimento que conseguiu fazer, após trancar a porta, foi sentar-se na cama, encolhendo-se sobre o próprio colo, punhos apertados contra o peito, garganta seca, olhos secos, maxilar travado em um grito que se negava a sair. Balançava-se para frente e para trás, apertando-se cada vez mais contra si mesma. Consigo mesma. Até cair deitada, braços abertos, corpo jogado na cama, e uma lágrima que escorria no canto do olho direito. Seus lábios estavam úmidos e de repente aquela única lágrima transformou-se num rio de dor, correndo pelo seu leito, desbravando o desconhecido futuro.

Dália permaneceu assim por algum tempo, até secar, até cessarem suas forças e ser tomada pelo cansaço e pelo sono.

Em toda a casa nada se ouviu desta dor gritante.

Na varanda, Santos - o pai - amargava no charuto a decisão abrupta. Entregar ao banco todo o dote que receberia pela filha revoltava-lhe, mas não havia outra solução para salvar a fazenda. Certo disso, deixou de matutar o assunto e convocou Maria do Amparo ao quarto para recolherem-se. Algum prazer, naquele dia, ele merecia e ela haveria de lhe dar.

A Carta - Capítulo II

2011-10-26T16:17:00.001-02:00

Recebi, hoje, carta do José Azevedo Souza. Dono da Fazenda que fica à margem esquerda do rio.

Pigarreou novamente. Esticou as costas na cadeira de espaldar alto. Postou as duas mãos sobre a mesa, olhando-as e medindo a distância exata entre elas. Olhou para mim e minha mãe, apenas levantando as sobrancelhas e continuou.

Fio mais velho dele precisa de noiva. Acertamos seu casamento para próxima primavera, menina Dália. Sua mãe vai arrumar o enxoval.

Respirou fundo. Juntou as mãos, entrelaçando os dedos. Bateu-as levemente na mesa, desfez o nó, apoiou as mãos na mesa. Levantou-se e foi para a varanda, fumar o charuto da noite.
Mamãe e eu ficamos. Sem olhar uma para a outra. Sem haver palavra. Sem ar.

O fio mais velho precisa de uma noiva?

Era este meu pensamento.
Levantei-me, pedindo licença, e fui me deitar.

A Carta - Capítulo I

2011-10-26T14:50:00.001-02:00

Levantei-me com pesar. Debaixo das cobertas, imaginei que as flores do estampado eram os lábios do meu amado. Com o indicador e uma parcimônia sacramental, toquei as bordas daquelas pétalas, imaginando o contorno daqueles lábios. Sua textura e umidade, enquanto se abriam ao meu toque e deixavam escapar o doce hálito do desejo.

Do corredor ouvi D. Alzira gritar que papai já entrava pelo portão. Apressei-me, jogando longe a camisola de gorgurão e vestindo-me para o desjejum. Encontrei mamãe na cozinha, atarefada, como sempre, porém, com um olhar preocupado. Não me atrevi, é claro, a perguntar o que se passava. Sentei-me à mesa um átimo de segundo antes de papai. Mamãe sentou-se. Ele tomou seu lugar e pôs, ao lado direito, uma carta. Imediatamente, um frio trespassou todo meu corpo. Há dias sabíamos da chegada daquela carta.

Todo o desjejum se passou em silêncio. Papai retirou-se, levando a carta. Fechou-se em seu escritório, passando lá algumas horas. Mandou chamar apenas o capataz da fazenda. Recusou o café que D. Alzira levou. Mamãe, apenas lidava na cozinha. Nada falava.

Fiquei da cozinha para a sala e para o quarto e para o jardim. Quando, enfim, encontrei alguma paz, admirando, novamente, flores... e pensando em lábios... e bocas... e beijos apaixonados. E se tudo aquilo, se todo aquele amor com o qual eu sonhava não me fosse permitido?

Uma nuvem atrevida escondeu o sol e trouxe um vento gélido. Dia perverso aquele. Entrei. Papai havia chamado mamãe no escritório e os dois conversavam a portas fechadas.

À hora do almoço o mesmo ritual. Sentei-me à mesa. Mamãe sentou-se. Papai possuiu seu lugar. Almoçamos. Silêncio. Dispersamo-nos para nossos afazeres. Chegou a noite e o ritual da ceia.

Já estava cansada. Angustiada. Quando me dariam a notícia da carta? Quando eu saberia, enfim, o meu destino?

Recusei a sobremesa. Papai levantou os olhos para mim, como se não me reconhecesse. Mamãe o olhou, instigando-o. Ele suspirou e pigarreando, iniciou a falar.

Para morrer de amor...

2011-10-25T18:40:00.000-02:00

Li hoje um poema de Carlos Drummond de Andrade que me deixou sem palavras, profundamente tocada. Perfeito!

Viva, Carlos Drummond de Andrade!

Destruição

Os amantes se amam cruelmente
e com se amarem tanto não se vêem.
Um se beija no outro, refletido.
Dois amantes que são? Dois inimigos.

Amantes são meninos estragados
pelo mimo de amar: e não percebem
quanto se pulverizam no enlaçar-se,
e como o que era mundo volve a nada.

Nada. Ninguém. Amor, puro fantasma
que os passeia de leve, assim a cobra
se imprime na lembrança de seu trilho.

E eles quedam mordidos para sempre.
deixaram de existir, mas o existido
continua a doer eternamente.

Fiquei apaixonada só de ler!

Magdal Alves Custódio

2011-10-25T15:34:00.000-02:00

Magdal,

Nossa menina vai bem. Você a conhece. Cada dia mais falante, sorridente e travessa. Inteligente demais. Sempre nos emocionando com suas tiradas delicadas e alegres e aquela gargalhada gostosa. Ah, sim! Ainda dando aquelas birras horríveis. Mas, agora, um pouco menos. Está mais carinhosa e, finalmente, entendeu que "a escola é legal". Mas fiz aquilo que eu e você havíamos combinado: troquei-a de escola. Agora, ela está adorando!

Está crescendo tanto! Quem a pega no colo, pensando que é pequena e levinha, logo diz: mas que menina mais "socadinha"! Agora, já não prefere o menu "arroz, feijão e farinha". Está variando... variando demais até! Anda difícil para comer. Há dias em que come sem parar, outros em que não quer nada. Aliás, nada não! Doces ela nunca rejeita! Aquele doce de goiaba que você trouxe do Piauí... ela comeu todo, sozinha! Comia lascas tão grandes do doce que eu tinha medo!

Ela sente muito a sua falta. Não pensávamos que sentiria tanto. Afinal, tão pequena. Será que entende? Entende sim... Entende muito! Todas as noites rezamos para você. Foi a forma que encontramos de mantê-lo mais perto de nós. Fiz, também, uma almofadinha com sua foto para ela. Nela, ela se aconchega e dorme tranquila. Creio que, apesar da saudade, vai crescer forte. Algo nela mudou. Ela é uma menina forte, sabia?

E você, faz tanta falta! Nossas conversas de pais desesperados diante de uma menininha que nos apaixonava e exasperava. Nosso amor mal resolvido. Nossa amizade tão forte, cúmplice, sempre presente, anos e anos a fio.

As muitas músicas e livros que compartilhamos. As pizzas de banana. As idas ao cinema. As caminhadas no Jardim Botânico. As visitas aos amigos mais íntimos. As longas conversas sobre a vida, sobre o tudo, o nada, a matemática, os seus sonhos, os meus sonhos, os nossos sonhos.

Tudo o que compartilhamos permanece, assim como permanecem nossos melhores sentimenos. Fica "O Haver" e muita, muita saudade.

Dani

O Haver

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo:
— Perdoai! — eles não têm culpa de ter nascido...

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer balbuciar o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento
Da matéria em repouso, essa angústia de simultaneidade
Do tempo, essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano, ou essa súbita alegria
Ao ouvir na madrugada passos que se perdem sem memória...

Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera cega em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de sua inútil poesia e sua força inútil.

Resta esse sentimento da infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa tola capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem de comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo esse desejo de servir, essa
Contemporaneidade com o amanhã dos que não têm ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar
E transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta essa obstinação em não fugir do labirinto
Na busca desesperada de alguma porta quem sabe inexistente
E essa coragem indizível diante do Grande Medo
E ao mesmo tempo esse terrível medo de renascer dentro da treva.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem história
Resta essa pobreza intrínseca, esse orgulho, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do próprio reino.

Resta essa fidelidade à mulher e ao seu tormento
Esse abandono sem remissão à sua voragem insaciável
Resta esse eterno morrer na cruz de seus braços
E esse eterno ressuscitar para ser recrucificado.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, esse fascínio
Pelo momento a vir, quando, emocionada
Ela virá me abrir a porta como uma velha amante
Sem saber que é a minha mais nova namorada.

Vinícius de Moraes

Física em bom Português

2011-10-25T14:18:00.001-02:00

Quando eu era garota, amava as aulas de português e literatura e detestava as aulas de química, física e matemática. Dessas, a que eu menos odiava era física. Guardei na memória apenas a fórmula do "Sorvete" e três leis fundamentais que fazem sentido na vida: a Lei da Ação e Reação; a Lei da Inércia; e a Lei da Proporção entre Força e Aceleração.

SE para toda ação há sempre uma reação de igual força e em direção oposta, procuro sempre agir, calculando a reação que receberei.

SE a mudança de movimento é proporcional à força motora e é produzida na direçao reta da força impressa, me empenho na direção certa, com foco e atenção.

SE os corpos continuam em estado de repouso ou movimento uniforme a menos que sejam forçados a mudar aqueles estado por forças imprimidas sobre ele, procuro estar sempre em movimento para não ser levada por outras forças, que não as minhas próprias.

No amor, isso significa, para mim, que: estou sempre em movimento, nunca inerte. Sou determinada e utilizo a quantidade certa de movimento para alcançar o que desejo. E, por fim, nunca me esqueço que para toda ação existe uma reação e uso isso favoravelmente, sempre que posso.

Daí vem a matemática do 1+1= 2.
E a química... essa rola bem depois. Depois de muita literatura e bom português.

A Lista

2011-10-20T16:36:00.000-02:00

Estes dias recebi a música intitulada "A Lista", de autoria de Oswaldo Montenegro, por e-mail, de um amigo querido. Claro que já havia escutado a música muitas e muitas vezes e me emocionado com ela. Contudo, nunca havia realmente parado para responder às questões levantadas por ela.

Hoje, fiz este exercício e eis as respostas.

"Faça uma lista de grandes amigos
Quem você mais via há dez anos atrás
Quantos você ainda vê todo dia
Quantos você já não encontra mais..."

Eram muitos os "grandes amigos". Mas não me lembrei do nome de todos. Não vejo mais nenhum todos os dias. Apenas 3 ou 4 ainda converso, raramente.

"Faça uma lista dos sonhos que tinha
Quantos você desistiu de sonhar!
Quantos amores jurados pra sempre
Quantos você conseguiu preservar..."

Tinha mais sonhos do que poderia lembrar. Todos, desisti. Os amores jurados para sempre, se foram com uma banalidade incrível. Apenas o amor maternal foi preservado.

"Onde você ainda se reconhece
Na foto passada ou no espelho de agora?
Hoje é do jeito que achou que seria
Quantos amigos você jogou fora?"

Não me reconheço na foto passada e nem no espelho de agora. Tenho a sensação de que me desfragmentei com o tempo. Hoje, certamente, não é nada parecido do jeito que achei que seria. Amigos? Joguei muitos e muitos e muitos fora. Talvez não fossem amigos.

"Quantos mistérios que você sondava
Quantos você conseguiu entender?
Quantos segredos que você guardava
Hoje são bobos ninguém quer saber?"

Sondei, profundamente, alguns mistérios da vida. Poucos eu consegui alcançar uma compreensão razoável. Mas, coincidentemente, os mistérios que consegui "revelar", não foram os que busquei conhecer. Segredos? Guardei alguns. Todos bobos.

"Quantas mentiras você condenava?
Quantas você teve que cometer?
Quantos defeitos sanados com o tempo
Eram o melhor que havia em você?"

Condenava e ainda condeno muitas mentiras. Menos do que 10 anos atrás, mas ainda são muitas. Menti algumas vezes, talvez não porque precisasse, mas porque fosse melhor assim. Sanei muitos defeitos, alguns me arrependo, deveriam ter continuado, pois faziam de mim quem eu era.

"Quantas canções que você não cantava
Hoje assobia pra sobreviver?
Quantas pessoas que você amava
Hoje acredita que amam você?"

Eu cantava mais. Hoje, porém, canto canções diferentes e canto, verdadeiramente, para sobreviver.
Pessoas? Amava muitas e largamente. As que me amam. Conto nos dedos de uma mão, e olhe lá.

Olair Francisco: causando!

2011-08-18T17:38:00.000-03:00

Pense: uma camisa azul, uma gravata lilás, um casaco estampado com motivos de pele de cobra (Roberto Cavalli), uma calça de brim vermelha (Benetton) e um sapatênis All Star branco. Será Restart, Agustinho da Grande Família, Falcão ou Tiririca?

Errou! Trata-se de Olair Francisco - o Deputado Distrital mais fashion e antenado com a moda adolescente do País!

O Deputado "causou" ao comparecer à Comissão de Constituição e Justiça e ao Plenário da Câmara Legislativa do Distrito Federal, cuidadosamente vestido. Um luxo só!

Para completar: sorriso de orelha à orelha! Afinal, para sustentar este visual, só rindo mesmo!

Eu gostei! E vocês?

Chico, o verdadeiro Rei.

2010-11-29T15:13:00.002-02:00

Chico, no "Samba do Grande Amor", começa assim:

Tinha cá pra mim
Que agora sim
Eu vivia enfim
O grande amor
Mentira
Me atirei assim
De trampolim
Fui até o fim um amador
...
Eu botava a mão
No fogo então
Com meu coração de fiador
...
Fui muito fiel
Comprei anel
Botei no papel
O grande amor
Mentira
Reservei hotel
Sarapatel
E lua de mel
Em Salvador
Fui rezar na Sé
Pra São José
Que eu levava fé
No grande amor
Mentira
Fiz promessa até
Pra Oxumaré
De subir a pé o Redentor

Passado um tempo, ele reaparece e diz, "Atrás da Porta", como nenhuma mulher conseguiria expressar com tamanha fidedignidade aquele momento:

Quando olhaste bem nos olhos meus
E o teu olhar era de adeus
Juro que não acreditei, eu te estranhei
Me debrucei sobre teu corpo e duvidei
E me arrastei e te arranhei
E me agarrei nos teus cabelos
Nos teu peito, teu pijama
Nos teus pés ao pé da cama
Sem carinho, sem coberta
No tapete atrás da porta
Reclamei baixinho

Por fim, passado este momento, Chico, vem mais uma vez, nos surpeende e diz, de frente, sem a menor covardia, "Olhos nos Olhos":

Quando você me quiser rever
Já vai me encontrar refeita, pode crer
Olhos nos olhos,
Quero ver o que você faz,
Ao sentir que sem você eu passo bem demais.

E em nenhuma dessas fases do Amor, Chico as reduz ou as contradiz. Pelo contrário, apenas confirma que o Amor é sempre intenso, como eu acredito que deve ser. E para confirmar, ele nos pergunta "O que será?".

O que será, que será?
Que todos os avisos não vão evitar
Por que todos os risos vão desafiar
Por que todos os sinos irão repicar
Por que todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo...

Nos deixa, enfim, "À Flor da Pele", nus diante da verdade do Amor.

Eis o verdadeiro REI!
Roberto Carlos que me perdoe...

O que faz o seu coração bater?

2010-11-29T14:27:00.002-02:00

"Respirei fundo e escutei o velho e orgulhoso som do meu coração. Eu sou, eu sou, eu sou."

A redoma de vidro, Sylvia Plath.

Eu sei o que faz o meu coração bater.
Uma curiosidade: o que faz o SEU coração bater?

?
?
?

Vento no litoral

2010-11-26T15:47:00.005-02:00

"E quando vejo o mar existe algo que diz que a vida continua e se entregar é uma bobagem..."

Vento no litoral, Legião Urbana.

Vivemos para o impulso criativo. E encontramos formas diversas de criação. Na arte isso é mais fácil de ser visto. Mas o trabalho diário também é criação, assim como os relacionamentos e o próprio amor.

Assim, quando um relacionamento, trabalho ou projeto se inicia, planos são sonhados e um planejamento é estruturado. Passamos a viver em prol da execução daquele planejamento que é, em si, a concretização do impulso criativo: o que nos realizará como pessoas, homens, mulheres, profissionais, amigos, mães, pais, filhos, irmãos, esposas, maridos... enfim, nos diversos papeis que exercemos.

Se de repente, não mais que de repente, como diria Vinícius de Moraes, ou pau-la-ti-na-men-te, o planejamento torna-se inútil: o impulso criativo cessa e não é mais possível chegar à realização plena de si mesmo. Não importa o outro. A verdade é bem esta. Pouco importa o outro. Foi o SEU planejamento, foram os SEUS sonhos, foi o SEU impulso criativo, foi a SUA realização que se tornou inútil e impossível. O outro só aparece nessa história como coadjuvante: co-responsável pelo fracasso, objeto da raiva, da mágoa ou seja lá de que sentimento a frustação possa gerar.

Frustração é um sentimento ardiloso. Coloca nossa mente a trabalhar de forma irracional, passando-se por racional. Todas as razões e os argumentos estão muito bem dispostos para justificar ações que não nos farão bem, mas que alimentarão a frustação e distanciarão o nosso olhar do que realmente importa: o profundo de nós mesmos. O lugar onde está a origem de tudo, a origem do impulso criativo.

Nesse processo irracional é possível adoecer e morrer, literalmente, morrer. Exceto se nos apercebermos de que o impulso criativo está aí para tudo e que poderá continuar nos impulsionando a viver e a nos realizarmos de outras formas.

Entretanto, algo é necessário ser feito. Nem tudo é tão simples. Não basta recorrer a esta fonte interna de re-criação de si mesmo e do mundo. Antes, é preciso desfazer-se dos planejamentos inúteis, da frustração e de tudo que ela engendra: medos, inseguranças, temores, doenças.

Por isso, o vento no litoral... e as ondas a baterem em nós, levando tudo embora. "Já que você não está aqui, o que posso fazer é cuidar de mim". Afinal, "o plano era ficarmos bem".

Renato Russo sempre soube o que dizer...

Pés de vidro

2010-11-25T00:52:00.002-02:00

"Ela havia desenvolvido um jeito particular de andar para se acomodar à sua condição. Passo, pausa, passo, em vez de passo, passo, passo. Você precisa daquele momento de pausa para se assegurar de que colocou o pé certo. Como os passos de abertura de uma dança. Suas botas eram grossas e acolchoadas, mas uma queda acidental ou tropeço descuidado podia provocar um dano irreparável que acabaria com ela de vez, acreditava. Seria o fim."

A garota dos pés de vidro, Ali Shaw.

Quando dei por mim, minha vida estava em risco e eu não sabia quem eu era. Todas as referências perdidas, todo um planejamento de vida desperdiçado, ou melhor, inútil. E uma série de lembranças, dores, pensamentos confusos que bombardeavam minha razão. Onde eu estava? Que vida eu vivia? Que vida eu viveria a partir dali e que momento era aquele? O início? O fim? O meio? Uma mudança?

Tentei viver as fases do sofrimento. A negação, o entendimento, a resignação, o aprendizado. Tentei chorar e lavar a alma. Tentei sair e esquecer. Tentei dormir e deixar o tempo curar. Tudo foi inútil.

Então me vi diante do dilema de me curar ou desistir. Desistir parecia fácil. E, de certa forma, é bem mais fácil do que se pensa. Mas desistir sem saber a resposta do porquê daquela dor não me bastava.

Saber a resposta para as minhas dúvidas, as angústias e os conflitos é uma característica minha. Isso não havia mudado. Bem, eu ainda reconhecia algo em mim. Sobrava a alternativa de me curar. Isso significava enfrentar o desconhecido, aprofundar-se, mergulhar no que diabos estava me incomodando tanto a ponto de fazer com que a vida perdesse totalmente o seu sentido.

Juntei o restinho de razão que me sobrara. O restinho de Dani. O muito amor dos amigos, a muita confiança que têm em mim, o amor imenso da família, fiz a trouxa e parti para perto do mar.

Se há algo no mundo que possa se assemelhar ao lugar que me esperava, esse lugar era o mar: imenso, profundo, desconhecido.

Não foi simples. Nem fácil. Também não foi extremamente doloroso. No primeiro dia, diante do mar, eu não sabia para onde ir. Ir em frente era tentador demais... Talvez eu fosse fundo demais e não conseguisse voltar. À minha esquerda a praia era conhecida, segura. À direita, desconhecida. Segui à esquerda: passo, pausa, passo. O mar estava calmo. A água morna banhava meus pés; não me batia. De alguma forma, talvez, o mar soubesse que eu não suportaria pancadas naquele momento. Segui: passo, pausa, passo.

Tendo a compreensão do mar, me senti segura para ficar um pouco mais. Foi então que se deu o primeiro mergulho. Foi realmente in-crí-vel! Alguns minutos e deixei para trás quilos e mais quilos de armaduras imprestáveis que não me protegiam de nada.

Quando voltei à tona EU RES-PI-RA-VA! Há meses eu não sabia o que era respirar e agora eu respirava! Nossa! Que vitória!

Todos os dias eu tenho um encontro: eu e o mar. Mergulho após mergulho vou me reencontrando.

Ainda que meus pés sejam de vidro, encontrei um jeito próprio de caminhar: passo, pausa, passo.

O DIU e a passagem de ano

2010-01-14T13:25:00.002-02:00

Nossa, a última vez em que postei algo neste blog foi em maio de 2009. Isso quer dizer que não tive um ano produtivo? Que nada! Isso quer dizer que em 2009 tive muito mais a ouvir e muito menos a falar.

Passado o Velho Ano - que Deus o leve em paz - parece que me libertei do jejum de escrita. Vamos ver se é isso mesmo. Pra começar devagar, vou contar da minha experiência com o DIU.

Esses dias eu coloquei um DIU (Dispositivo IntraUterino) de cobre (não é aquele de hormônio...). Foi uma luta. Primeiro, porque eu não sabia que método de planejamento familiar eu deveria escolher. Depois, porque tudo o que eu lia sobre o DIU me dava a impressão de "estar escondendo" alguma coisa. Apelei para as amigas: nenhum delas usou ou usava. Conversei com o médico e permaneceu aquela sensação de que havia algo mais sobre o DIU.

Mas, já que eu precisava decidir por algum método, fui por eliminação mesmo. Levou alguns meses e, por fim, decidi colocar DIU com fio de cobre. Comprei o dito cujo e não tive coragem de ler a bula (era tanta coisa e era tão apavorante!). Confiei no médico e fui em frente.

DIU colocado, posso dizer algumas coisas:

1. Não é caro e não é difícil comprar. Vale a pena neste aspecto.

2. Você não sente MESMO o DIU. (Não é igual OB que diz que não se sente, mas vc SENTE SIM!) (Detalhe: não fica no mesmo lugar né gente?!)

3. Até agora, fiz tudo normal (1 e 2) e o DIU nem deu sinal de vida (não senti, não saiu, não pulou, não fez nada!) (Parece estupidez, mas eu tinha medo de isso acontecer...).

4. Ainda não fiz a última testagem (entenderam?!) Depois eu conto se teve alguma influência.

5. DÓI MUITO, DEMAIS, MUITO MESMO, colocar o DIU. Mas a dor passa na hora... (É óbvio que não dá MESMO para colocar em casa. DIU SÓ COM O MÉDICO!!!) (Se quiser tomar um chá de maracujá antes... eu até recomendo)

6. Não aumentou muito meu fluxo e nem as cólicas. Pouquíssima diferença.

7. Enfim, o fantasma da gravidez não-planejada não me acompanha mais. (Uhuuuuuuu).

Quando eu saí do consultório, saí convicta de que se soubesse que doía tanto para colocar, eu não teria colocado. Contudo, no dia seguinte, eu já tava satisfeita e feliz da vida com o DIU e a segurança que ele me dá.

Acho que a informação que ficou escondida sobre o DIU o tempo todo, era esta: sim, dói para colocar! Coincidentemente, este era o meu maior medo. rsrsrr

Então, como se fosse um serviço de utilidade pública para mulheres, resolvi compartilhar meu "conhecimento" sobre o assunto. Espero que alguém se beneficie. rsrsrsr

Feliz Ano Novo sem filhos!

OAB-SP elabora anteprojeto para desenvolver educação

2009-05-12T15:40:00.001-03:00

Caríssimos,

Transcrevo notícia publicada na revista Ensino Superior, Ano 10, n.º 127, de abril de 2009, com a intenção de divulgar e apoiar a proposta. Quem sabe, entre nós, haja alguém com influência adequada para apoiar o Anteprojeto?

Abraço,

Profa. Daniele Thiebaut

"Com a finalidade de captar e direcionar recursos privados à educação, a OAB-SP elaborou um anteprojeto que propõe a criação do Programa Nacional de Incentivo à Educação Infantil, do Ensino Fundamental, Médio e Superior (Pronie). A intenção é estimular, mediante incentivos, a participação de pessoas físicas e jurídicas para a adoção de políticas de ampliação dos investimentos, melhoria da qualidade e da rede de ensino do país, seja pública ou privada. O anteprojeto foi entregue ao ministro da Educação, Fernando Haddad, no dia 9 de março.

Segundo Custódio Pereira, diretor-geral das Faculdades Rio branco e presidente do Comitê da OAB-SP, que preparou o anteprojeto, a proposta é inovadora, prática e objetivoa. "É incrível que não haja até agora no Brasil uma lei que permita doações para a educação", diz. Embora reconheça que a proposta é inspirada na Lei Rouanet, Custódio destaca que o anteprojeto não compete com a lei de incentivo à cultura ou ao esporte. "É uma lei absolutamente necessária e temos que debater o assunto", afirma.

O presidente da OAB-SP, Luiz Flávio Borges D´Urso, lembra que mesmo sendo uma área vital para o desenvolvimento, o país sofre com a lacuna de não possuir uma legislação específica que incentive doações à educação. "O anteprojeto vem suprir esse vazio, e garantir a captação de recursos privados no sentido de promover doações ou patrocínio de projetos educacionais. Precisamos atingir na educação o patamar de qualidade dos países mais avançados", pondera. As doações ou patrocínio diretos previstos pelo Pronie seriam destinados à construção ou ampliação de unidades escolares, ao financiamento de programas de atualização e aperfeiçoamento dos profissionais da educação escolar e à concessão de bolsas de estudo, entre outros objetivos."

Existe um limite?

2009-05-04T16:24:00.002-03:00

Já sentiu aquele aperto no coração quando algo doloroso ou ruim acontece, te pega desprevenido e te invade? Fico a pensar se existe um limite entre nós e os outros, entre nós e o mundo. Por que algumas pessoas são mais afetadas do que outras? Sentem e doem mais do que outras.

Não pode ser só uma questão de sensibilidade. Francamente, não acredito nisso. Deve ter alguma relação com o caráter também. Com os valores que cultivamos e com a forma de se relacionar com o mundo, com o outro. Isso me faz lembrar da máxima "Não faça aos outros o que não gostaria que fizessem a você."

Consideração. Aí está uma palavra totalmente fora de moda, de uso. Nem vamos falar de respeito, responsabilidade e ética nos relacionamentos. Nos concentremos na simples consideração. Afinal, o que é isso? O que significa considerar? Por que há tanta falta de consideração?

Se recebo um convite, pressuponho que aquela pessoa pensou em mim e ocupou-se em me convidar, em me selecionar entre tantas outras. Certamente, há carinho nisto. O que me custa responder ao convite? Retribuir a mesma consideração e carinho?

Se eu faço uma promessa e não a cumpro, o que estou dizendo de mim mesma? Que mensagem estou transmitindo? Será tão difícil perceber que a quebra de uma promessa não só agride a confiança do outro, mas também coloca em dúvida o meu caráter?

Aquele recadinho de um amigo que não vejo há tempos! Que bom, que gostoso ver que se lembrou de mim e ter a oportunidade de lembrar tantos e tantos momentos daquela amizade, daquele amigo. Custa responder? Custa agradecer a lembrança? Custa mandar um beijo, um abraço?

Será que o nosso tempo anda tão curto e o nosso egocentrismo anda tão exarcebado que não temos mais disposição para considerar? Meditar sobre algo? Sobre o outro? Colocar-se no lugar do outro e sentir o que ele sente? Não temos, mesmo, tempo para isso? Será que as nossas promessas não tem mais valor algum? Será que os nossos valores e o nosso caráter podem sofrer, frequentemente, os ataques da nossa estupidez e, ainda assim, continuarem intactos?

Uma promessa que não cumpro, um convite que não respondo, um telefonema que não atendo, um e-mail que não leio, as desculpas que deixo de pedir: estas ações afetam, sim, quem somos. Em algum momento da vida, alguns terão consciência do fluxo deste processo. Outros, não...

Sinto-me melhor agora. Acabo de perceber que a consideração que me falta, acaba sendo superada. Tudo passa. É possível administrar isso. Mas não sei se é possível superar o estrago na consciência, no caráter e no espírito de quem, simplesmente, não consegue refletir sobre o outro. E segue, irresponsavelmente, disseminando este comportamento "moderninho e descolado", do tipo, "não me importo!". Provavelmente, estas pessoas nem se dão conta do que fazem a si mesmas.

Recado para mim mesma

2009-05-04T09:04:00.002-03:00

Continue acreditando! Insista! Persevere! Não esmoreça!
E se tudo, ainda assim, der errado. Ao menos, você saberá que foi coerente consigo mesma.
Poder e agir assim e se permitir sentir tudo é a maior recompensa que a liberdade de pensar pode dar a você. Não se aprisione.

Siga em frente!!!!

Nome

2009-04-30T10:26:00.001-03:00

Raio de amor inesperado
Novidade que eleva e revela minha alma

A música do momento

2009-04-20T03:39:00.002-03:00

One Moment In Time (tradução)
Whitney Houston

Um Instante No Tempo

Cada dia que vivo
Eu quero que seja um dia para dar o melhor de mim.
Eu sou única mas não [estou] sozinha,
Meu melhor dia ainda não é conhecido.
Eu quebrei meu coração por cada ganho,
Para provar o doce eu enfrentei o sofrimento.
Eu levanto e caio,
Mesmo assim, em meio a tudo, isto persiste...
Eu quero um instante no tempo,
Quando eu for mais do que pensei que poderia ser,
Quando todos os meus sonhos
Estiverem a uma batida de coração de distância
E as respostas couberem todas a mim...
Conceda-me um instante no tempo,
Quando eu estiver correndo com o destino,
Então, naquele instante do tempo,
Eu sentirei, eu sentirei a eternidade...
Eu tenho vivido para ser a melhor,
Eu quero tudo, não há tempo para menos.
Eu tracei os planos,
Agora tenho a chance aqui nas minhas mãos.
Conceda-me um instante no tempo,
Quando eu for mais do que pensei que poderia ser,
Quando todos os meus sonhos
Estiverem a uma batida de coração de distância
E as respostas couberem todas a mim...
Conceda-me um instante no tempo,
Quando eu estiver correndo com o destino,
Então, naquele instante do tempo,
Eu sentirei, eu sentirei a eternidade...
Você é um vencedor durante uma vidaSe você aproveitar aquele instante no tempo,
Faça-o brilhar...
Conceda-me um instante no tempo,
Quando eu for mais do que pensei que poderia ser,
Quando todos os meus sonhos
Estiverem a uma batida de coração de distância
E as respostas couberem a mim...
Conceda-me um instante no tempo,
Quando eu estiver correndo com o destino.
Então, naquele instante do tempo,
Eu serei, eu serei, eu serei livre...
Eu serei, eu serei livre...

Amor de verdade: eu tenho coragem!

2009-04-20T01:20:00.001-03:00

Antes de tudo, você vai me perdoar por invadir assim a sua vida, feito um vendaval. Eu tenho pressa, tenho sim. Pressa de ter comigo, finalmente, o amor que eu sempre sonhei. Você sabe tanto quanto eu que este foi um encontro especial. Você deseja tanto quanto eu provar um tipo de amor que só mesmo aquelas almas profundas conseguem construir. Algo muito além da razão, repleto de alegria e contentamento. Plenificante. Luminescente.

Ah! Sim, todos os solitários e também os apaixonados almejam um amor assim. Quantos o conheceram? Destes, quantos o viveram? Quantos homens e mulheres, após um encontro especial, se deixaram levar pelo medo, pelas circunstâncias, pelas inúmeras e corretas razões que dizem, sempre: Não vá em frente! Não lute por isso! Não persiga este sentimento! Não creia!

E quantos, hoje, se lamentam? Quantas pessoas você conhece que se lamentam, dolorosamente, por não terem acreditado que, sim, um sentimento avassalador chegou e era o que se esperava há tanto tempo?! Quantos se arrependem por terem cedido ao medo ou à razão? Estúpida razão que, muitas e muitas vezes, nos impede de ir em frente, de arriscar, de viver. Afinal, o que é a vida senão um constante aprendizado? E como é que se aprende? Não é, como diz a própria razão, arriscando algumas hipóteses?

Por que será, que quando se trata de amor, a razão coloca-se contra o coração? Por que será que não nos deixamos invadir pelo amor do mesmo jeito que nos deixamos invadir por uma idéia nova? Não é tudo criação? Não vem tudo, afinal, do profundo de nós mesmos? Não é tudo, na verdade, uma resposta àquele chamamento interior?

Sim, certamente, há muitas e boas respostas para estas questões. Respostas com argumentos tão sólidos que eu talvez nem pudesse derrotar. Para dizer não, sempre há uma boa e justa razão. Para ser precavido, sempre há uma razão. Desde cedo, a gente aprende a olhar para os dois lados da rua, antes de atravessar. Contudo, a gente também só descobre que dirigir é uma delícia, quando está no volante.

Certo! Você vai me dizer que também só aprendemos a não enfiar o dedo na tomada, depois que sofremos um choque. E que o coração só se previne porque já conhece a dor da ausência. No entanto, isso é só uma pequena parte de uma experiência muito maior. Uma experiência tão gratificante que altera a postura, o olhar, o tom de voz, o jeito de andar, o sorriso e até a forma de res-pi-rar: amor, paixão, sentimento que chega mesmo mudando tudo, trazendo vida e nos enchendo de luz. Isto é amor! Isto é paixão! Isto é querer bem!

No começo, é mesmo assim forte e incontrolável. Depois, pode encontrar outras formas de ser. Pode ser mais delicado, pode ser mais silencioso, mas se é de verdade não deixa a gente se sentir só. A gente pode até sentir saudade, mas não se sente só. A gente pode brigar, magoar e ser magoado, mas não nos sentimos incompreendidos pelo outro. Quando o amor acontece, ele penetra uma camada muito mais funda de nós... encontra a alma! E é, provavelmente, por isso, que a linguagem do amor é universal. “Ainda que eu falasse a língua dos homens e dos anjos, sem amor, eu nada seria”.

É por amor que se faz arte. É por amor que se trabalha. É por amor que se vive. É por amor, também, que se guerreia. Tudo acontece por amor. Ainda assim, ficamos buscando razões, fatos, exemplos para explicar o que acontece conosco e com o mundo. Que coisa mais ilógica, não acha?

Ainda que eu saiba de tudo isso, eu também tenho medo. Eu também já levei um choque na tomada. Eu amo dirigir, adoro correr, mas tenho precaução. Agora, já não me basta olhar os dois sentidos da rua: eu atravesso na faixa de pedestres. Contudo, se o amor bate à minha porta... Ah! Eu abandono todas as precauções, porque há uma coisa lá dentro de mim, bem lá no fundo, que me diz: Vai! Vai ser feliz! Vai se sentir viva! Vai fazer alguém se sentir vivo! Vai, arrisca, tenta, consegue!

E eu corro... com toda a liberdade que conquistei, com toda a coragem que a vivência me propiciou, com toda a sabedoria que meus passos errados me deram: eu corro em direção à única coisa que realmente faz sentido na vida. E, sim, eu admito precisar, querer e desejar viver plenamente este sentimento. Ah! Sim! Não há nada que me impeça! Acredito, mesmo, em Romeu e Julieta, Tristão e Isolda, Maurício e Jamila, Paulo e Sandra, Luciano e Érika, não importa quem sejam. Porque eu acredito que existe amor de verdade e que ele existe para nos completar, para nos fazer felizes e plenos.
Eu vou, sim, querer viver todos os momentos, todos os altos e baixos, todas as reviravoltas deste sentimento. Eu vou curtir os momentos de êxtase, os de silêncio, os de reflexão, os de paixão. Se um dia, no entanto, eu me sentir só e incompreendida, não tenha dúvidas: eu vou embora. E onde o amor estiver, eu estarei também. A razão mais importante e o que me dá coragem de ir em frente é que só o Amor, assim vivido, assim experimentado, pode me aproximar mais do melhor de mim mesma, de Deus e de todas as pessoas. Enfim, a felicidade está em amar de verdade.

Para Lindeza

2009-04-17T16:57:00.001-03:00

Basta-me um pequeno gesto,
Feito de longe e de leve,
Para que venhas comigo
E eu para sempre te leve...

Cecília Meireles

Lindeza, é pra vc!
Te adoro muito muito muito.

A chefe

2009-04-17T15:42:00.002-03:00

OK, pessoal!
Para não dizerem que não sou uma pessoa altamente democrática, libertária e até anárquica mesmo, vou permitir que a Andreza, me descreva como chefe ok? Não acreditem em tudo... É verdade que eu oras ouço Elvis Presley oras Whitney Houston... mas de resto, eu sou uma chefe normal: não pego no pé, não encho o saco por causa de horário, conto piada, brinco e até danço. Agora, pergunta se eu confiro o trabalho dela? kkkkkkkkkkkkkkkkkkk Com lupa!!!!!

Vou deixar a Andreza falar... olha só o mole que estou dando!

Com vocês: Andrezaaaaaaaaaaaaa!!!!

Oiii pessoal!! Estou aqui ouvindo Love me Tender no pc da Danii, olha que maravilhaa! Coisa melhor não há...=)
Bom, estou pensando aqui com meus botões como descrevê-la, mas a verdade é que ela é uma pessoa indescritível! Olha que não puxo o saco dela não..=D
É bem verdade que ela tem um parafuso a menos, mas nisso a gente dá um jeito...kkkkkkkkkk!
A Dani é o oposto da imagem de chefe que costumamos ter...ela é alegre, empolgada, brincalhonaaa e eu a adoro de verdade...
Coisa booooooooaa ter uma chefe como ela. Apesar de sempre brincar, contar piada, dançar e enfim, muitas coisas mais, ela sabe cobrar o que é necessário, corrigir o que está errado e acima de tudo me ensinar sempreeeee! E, sem dúvidas, ela sabe fazer isso muito bem!!!E, nossaaa, como admiro isso na Dani, talvez seja o que eu mais admiro...

Entãoo é issooo!!!

Bjosss chefinhaa

Agora eu vou deixar o Hudson falar, porque ele ficou com ciúmes. Vai lá Hudson, manda ver!

Falar o indescritível? Falar o que é imensuravelmente poeticamente inenarrável. É a minha chefe Dani! Bonita, meiga, elegante, comunicativa, inteligente.. São muitos elogios..Embora que todos temos nossas imperfeições ela digamos que tenha os privilegios dos humanos com 90% de perfeição. Enfim, me cativa todas as tardes com o seu jeito espontâneo de expressar sua personalidade. Beijos no coração.

CAMBADA DE PUXA SACO! VAI TRABALHAR!

Os Thibault

2009-03-09T17:42:00.003-03:00

"- Olha - começou com uma exaltação particular -, não sei por que já hoje te falo nisso. Aliás, teremos oportunidades de voltar ao assunto. Sabes, estou pensando numa coisa: que somos dois irmãos. Isso parece não ter nenhuma importância e, no entanto, é uma coisa completamente nova para mim, e muito grave. Irmãos! Não apenas o mesmo sangue, mas as mesmas raízes desde o começo dos séculos, exatamente o mesmo jato de seiva, o mesmo impulso! Não somos apenas dois indivíduos, Antoine e Jacques: somos dois Thibault, somos os Thibault. Compreendes o que quero dizer? E o que é terrível é justamente termos em nós este impulso, este mesmo impulso, o impulso dos Thibault. Compreendes? Nós, os Thibault, não somos como toda a gente. Acho mesmo que temos alguma coisa mais do que os outros, por causa disto: por sermos Thibault. Eu, em toda a parte onde andei, no colégio, na Faculdade, no hospital [Antoine é médico], em toda a parte, me senti um Thibault, um ser à parte, não me atrevo a dizer superior, e no entanto sim, por que não? Sim, superior, armado de uma força que os outros não têm. E tu, já pensaste nisso? Na escola, nunca sentiste, por mais desaplicado que fosses, esse impulso interior que te fazia exceder a todos os outros, em força?

- Sim - articulou Jacques, que cessara de chorar. Encarava o irmão com um interesse apaixonado, e sua fisionomia tomara de improviso uma expressão de inteligência e de madureza que lhe davam dez anos mais do que a sua idade.

- Faz já muito tempo que eu constatei isto - continuou Antoine. - Deve haver em nós uma combinação excepcional, de orgulho, de violência, de obstinação, não sei como explicar. (...) Bem - continuou, depois de uma pausa, e indo sentar-se em frente de Jacques, com o busto inclinado, as mãos sobre os joelhos, como fazia m. Thiebault - o que eu queria dizer-te, por hoje, é que essa força secreta aparece continuamente em minha vida, não sei como dizer, à maneira de uma onda, como uma dessas vagas de fundo que nos erguem quando estamos nadando, que nos transportam, que nos fazem franquear, de um pulo, um enorme espaço! Tu hás de ver! É maravilhoso. Mas é preciso saber tirar partido dela. Nada é impossível, nada é mesmo difícil, quando se possui essa força. E nós a temos, tanto tu como eu. Compreendes? Eu, por exemplo... Mas não te digo isso por mim. Falemos de ti. É chegado o momento de medires essa força em ti, de a conheceres, de te servires dela. O tempo perdido, tu o recuperarás de uma só vez, se quiseres. Querer! Nem toda a gente pode querer. Não faz muito tempo, aliás, que compreendi isto. Eu, eu posso querer. E tu também podes querer. Os Thibaul podem querer. E é por isso que os Thibalt podem empreender qualquer coisa. Ultrapassar os outros! Impor-se! É preciso. É preciso que essa força encerrada numa ração, finalmente desabroche! É em nós que a árvore Thiebault deve desabrochar: o desabrochamento de uma estirpe! Compreendes isso?"

MARTIN DU GARD, Roger. Os Thibault. São Paulo: Globo, 2001. Vol. I O Caderno Gris

Roger Martin du Gard nasceu no dia 23 de março de 1881, em Neuilly-sur-Seine, perto de Paris, numa família burquesa e católica. Graduado como arquivista paleógrafo pela École de Chartes. Em 1913 juntou-se ao grupo la Nouvelle Revue Française, que teria influência decisiva na vida literária francesa e era liderado por André Gide. Convocado pelo Exército francês em 1914, lutou na Primeira Guerra Mundial. Em 1920, em reculsão quase total em Clermont, começou a escrever Os Thibault, cujos primeiros volumes publicou regularmente a partir de então. Entre 1929 e 1936 interrompeu a saga dos Thibalt para dedicar-se à novela La confidence africaine. Em janeiro de 1936, apareceu "Verão de 1914", sétima parte de Os Thibault. em 1937, Du Gard foi laureado com o Prêmio Nobel. Em 1939, terminou o epílogo da obra. Du Gard, escreveu ainda um roteiro cinematográfico sobre duas partes de Os Thibault - "Caderno gris" e "A penitenciária"´. Morreu no dia 22 de agosto de 1958, em Terter.

P.S.: Anatole France (1855-1924), amigo e mestre de Martin du Gard, chamava-se Jacques Anatole François Thibault.

"Ele"

2009-02-09T17:48:00.002-02:00

Desde que eu nasci, ele estava ali. Foi o primeiro a chegar, quando ainda nem sonhava que poderia existir. Por um bom tempo, ignorei sua presença. Quando a notei, não sabia a sua importância. Então veio a escola, vieram os amigos, as responsabilidades e eu percebi que não era possível existir sem ele. Mas só quando chegou o primeiro amor é que eu compreendi o quanto ele significava! Ai, o amor! Passou o primeiro, chegou o segundo e a roda viva do apaixonar-se não teve fim. Quantos e quantos pares eu imaginei para ele?

Chega, então, a maturidade. Não é mais só a paixão que importa, as combinações possíveis. Existe algo mais. Algo muito maior. Sabe, uma daquelas poucas coisas na vida que a gente pode dizer que é "intrínseca"? Ele é assim: intrínseco. Tão próximo, tão dentro, tão presente, tão a gente!!! Certas vezes diz mais sobre nós do que o nosso próprio nome.

E a gente passa a olhar para os outros, iguais a ele, e a pensar na forte, intensa e extensa ligação que ele nos proporciona com tantas e tantas pessoas, tantas e tantas épocas, lugares, histórias, valores... Ele é imenso!

É quando chega o reconhecimento e o orgulho. Quando ele brilha, mesmo que não seja junto de mim, eu me engrandeço e deixo uma felicidade ímpar invadir meu espírito. Penso em todas as pessoas, tão amadas, que também o levam junto de si. Penso nas lembranças e na relação que, certamente, elas também têm com ele.

Faz parte de nós, da nossa história, da nossa vida, do registro que deixamos. Sobrenome é mais que um nome. É personalidade, identificação, paixão e história... muita história.

Thiebaut, Daniele.

Neblina

2009-01-24T15:01:00.002-02:00

Madrugada. Estrada à frente. Chuva. Neblina. Resquícios de uma noite incomum. Nem sob o efeito psicodélico de uma balada, uma mulher esquece sua própria consciência. O diálogo é constante, duro, reflexivo, mas não pesa. Não torna nada mais difícil. Também não consola. É como olhar-se no espelho ao acordar, ainda com a maquiagem de ontem, o gosto amargo da bebida na boca, os pés doendo. Um retrato cru e real.

Houve um tempo em que se vivia em um mundo ideal, onde o grande amor, o único amor, o eterno amor era real, era possível, era tangível, palpável. Era uma vez... e então este tempo se acabou, ou se escondeu, ou se fechou. Não se sabe. Surgiu algo novo, inesperado, inconstante: incontrolável! A vida sem rumo, sem destino, sem porto seguro, sem mar calmo: tempestade!!!

Coisa boa é a tempestade: revolvendo, enquanto revolta tudo. Chovendo. Trovejando. Ventando. Dispondo o mundo de uma outra forma. Roubando o equilíbrio de todas as coisas, transformando tudo em caos. E é neste caos, diante deste mundo em fúria, que sopra dentro de nós a graça mais divina da vida: a liberdade!

Ah! Como é bom ser livre para ir à direita ou à esquerda. Retornar, voltar, seguir, parar, ficar, correr, falar, calar, doer, deixar de doer e ir-se. Por que não?! Mudar de caminho a qualquer hora. Partir de um porto a qualquer minuto. Mudar de idéia mil vezes por segundo. Diluir-se na inconstância para estar constante no movimento do mundo.

Não há uma só forma de viver. Não há uma única maneira de ser. Pode-se dizer que, apesar de todas as regras, o essencial, o nuclear, o mais importante, o que determina a vida, e o que somos, e o que queremos insere-se em um caso facultativo. Esta é uma das muitas maneiras possíveis de se viver, de seguir em frente. Admitindo a inconstância e a incerteza. Fluindo, sem se deter, sem parar, sem forçar nada, sem tentar deixar tudo sempre muito organizadinho.

O que não se pode admitir, pelo menos não para quem escolhe viver assim, é se deixar levar por ilusões. Ser livre, ter a capacidade de acompanhar o incerto, manter-se coeso no meio da tempestade exige um contato direto e ininterrupto com a realidade. Nem sempre isso se faz sem dor. Nem sempre a dor predomina neste contato. Tudo é incerto. Só se pode (e deve!) ter a certeza, a clareza, da escolha feita. Definido o rumo do próximo segundo, todo o resto pode ser incerto.

Também se pode viver assim. Acredite.

Costura ou cola?

2009-01-22T13:19:00.003-02:00

O sol estava a pino em Brasília. A Esplanada dos Ministérios brilhava aos raios do sol, enquanto milhares de servidores públicos trabalhavam exaustivamente nas questões nacionais. De repente, não mais que de repente, ouve-se um ruído estrondoso vindo do Palácio do Planalto. Logo se tem a informação que um tremor de terra rasgou a Praça dos Três Poderes, separando, definitivamente, os Três Poderes. O assombro era geral. A perplexidade podia ser vista nos rostos dos transeuntes habituais e turistas acidentais que por ali passavam. Mas o grande temor vinha do restante da Esplanada. Terceirizados puseram-se a correr, imediatamente, já sabendo que nada resguardaria suas vidas: não eram servidores. Servidores apinhavam-se nas janelas dos ministérios, agarravam-se aos pilares, mesas, moitas e assuntos, como quem descobre o último colete salva-vidas.

A rachadura na Praça parecia ter estacionado em um grande sorriso diante do Itamaraty. Lá embaixadores de todas as nações oravam, rezavam, pediam, segundo seus credos, que o tremor não alcançasse suas pátrias. Nem reza, nem mandinga, nem terço, nem galinha preta impediram que a cratera se alargasse e fosse em direção aos ministérios. Estrategicamente, dividiu o 28 e a Câmara ao meio e, bifurcando-se foi em direção aos dois corredores de prédios ministeriais.

Todo tipo de ação e estratégia foi pensada e executada pelos ministros e suas equipes super técnicas (neste momento, os políticos já estavam na periferia, angariando votos com a promessa de reconstruir a Nação...). Contudo, nada era capaz de impedir o avanço daquela força sobrenatural. Foi então que os ministros se lembram do Ministério das Ciências Ocultas e Letras Apagadas e, apavorados e esperançosos, recorreram ao Ministro, buscando uma solução para o fim-do-mundo. Certamente, apenas aquele Ministério poderia salvar a todos do desastre iminente.

Cheio de orgulho e sentimento patriótico, o Ministro convocou a Divisão de Obras e Engenharia. A esta altura, a rachadura já havia dividido o próprio Ministério ao meio: lado A e lado B. Na Sala de Situação, todos reunidos, semblantes sisudos, pensadores em posição, deu-se início à reunião que, neste momento, recebeu outro nome (pois se diz por aí que de reuniões não sai nada...). O Ministro, do alto de seu cargo, explicou a situação, utilizando-se de muitos adjetivos e exigiu providências cheias de advérbios:

- O Ministério foi rasgado ao meio, bem como toda a Esplanada. Urge que tomemos uma providência rapidamente para impedir o desastre total e acalmar a população.

Dada a palavra ao chefe da divisão, ele disse, em tom grave e sério:

- Senhor Ministro, se o Ministério rasgou-se, bem como toda a Esplanada, eu nada posso fazer, pois não sou costureiro!

A equipe da divisão, demonstrando grande união e integração, passou a tergiversar sobre o problema, liderado por um bravo e inteligente membro - João de Barros. Este disse:

- Tenho a certeza de que o fenômeno foi provocado por um Golpe de Ariete! Basta aumentarmos a bitola do cano e a paz será restabelecida!

Melandro, companheiro de equipe e de katiassa, concordou, sorrindo, admirando a sabedoria do colega que, tão rapidamente, já havia resolvido o caso. A engenheira da divisão, Kátiaflávia, concordou e deu explicações detalhadas sobre o fenômeno, relembrando seus tempos de caloura na faculdade. Divina Ana, muito quieta e atenta, acompanhava o debate acalorado e seus olhinhos ficavam como que acompanhando a bolinha do ping-pong.

Eis que chega, então, o encarregado da Empresa π - Sr. Fartodaqui. Muito apressado e afobado, embora atrasado, profere o seu pitaco:

- Eu tenho a solução! Nós já iniciamos o trabalho! Meu pessoal está passando cola quente na rachadura e em breve toda a Esplanada estará colada novamente. O único desconforto é que os elevadores ficarão parados por quatro dias, até que meus funcionários retirem a cola das portas, pois antes de colar a rachadura, decidiram colar as portas dos elevadores. Vocês sabem: muita eficiência e sob pressão, agimos tão rápido que nem nos damos conta do que estamos fazendo...

Alguns dias depois, tudo estava normalizado. A cola quente, de secagem imediata, unira toda a Esplanada novamente, inclusive, os Três Poderes (coisa impensável, até então) e dera um ar "rústico sofisticado" ao palco das grandes decisões nacionais.

Institucionalizaram o analfabetismo!

2009-01-16T15:34:00.000-02:00

Folha de Pernambuco

Sexta-feira, 16 de Janeiro de 2009

Concurso até para analfabetos

Um concurso público cujos cargos podem ser exercidos até por analfabetos. Esse é um dos “pré-requisitos” do processo seletivo realizado pela Prefeitura de Santa Maria do Cambucá, município a 160 quilômetros do Recife. Os interessados em uma das 116 vagas que se enquadrarem nessa “exigência” podem se inscrever, até o dia 30 deste mês, aos cargos de carpinteiro, eletricista, mecânico e zelador, com salário de R$ 415. Este mesmo valor é oferecido às funções de assistente social, enfermeiro, nutricionista e veterinário, que exigem curso superior. Os vencimentos mais altos são para dentista e médico: R$ 450 Procurado para esclarecer as diretrizes do certame, o prefeito de Santa Maria do Cambucá, Elizeu João de Souza, falou sobre a possibilidade da publicação de um novo edital, daqui a dois ou três meses. Depois resolveu encaminhar a explicação para o setor jurídico da Administração. Coube à consultora Gerda Almeida as respostas.
“O concurso é uma exigência do Ministério Público do Trabalho, pois as vagas precisam ser ocupadas por servidores. Sobre a falta de escolaridade para alguns cargos, não estamos ferindo nenhuma legislação, pois há a permissão na esfera municipal. Os salários são uma herança da gestão anterior. O último concurso para médico foi em 2003 e já previa a remuneração de R$ 450. É o que ganha o único profissional da categoria daqui. Nossos recursos são poucos”.
O presidente do Conselho Regional de Medicina de Pernambuco (Cremepe), André Longo, é taxativo. “Isso fere qualquer princípio de bom senso. A Federação Nacional dos Médicos sugere o pagamento de três salários mínimos para dez horas semanais. É uma oferta que afronta a categoria”, afirma.
O processo seletivo já foi analisado pelo Tribunal de Contas do Estado (TCE), que solicitou a reabertura das inscrições por conta do edital anterior não ter aberto um prazo considerado suficiente. “A nossa competência é analisar a legalidade da elaboração do edital. A respeito das remunerações, não há infração à lei, pois elas não são abaixo de um salário mínimo. Agora, sobre a equiparação dos vencimentos em cargos com exigências distintas é uma questão subjetiva, que transcende a nossa competência”, explica o técnico de auditoria do TCE, Arakem Ypiranga.
A seleção será realizada por meio de provas objetivas para todos os cargos. O consultor jurídico da Select Concurso - organizadora do certame -, Francisco José Galindo, garante que os analfabetos não terão dificuldades para responder as questões. “Serão disponibilizados leitores para os candidatos que fizerem requerimento para recurso especial. As questões, de português e matemática, envolverão lógica”.

ARTEFATO CIENTÍFICO

2009-01-07T13:09:00.000-02:00

A arte do fato é a ciência
A arte da ciência é o fato

O fato da arte é a ciência
O fato da ciência é a arte

A ciência do fato é a arte
A ciência da arte é o fato

TRANSFORMAÇÃO

2009-01-07T13:08:00.000-02:00

O homem muda o centro do mundo
O homem do centro muda o mundo
O homem do mundo muda o centro
O homem muda o mundo do centro

O mundo do homem muda o centro
O mundo do homem do centro muda
O mundo do centro do homem muda
O mundo do centro muda o homem

O centro do mundo do homem muda
O centro do homem do mundo muda
O centro do mundo muda o homem
O centro do homem muda o mundo

Dia do Servidor Público

2008-10-28T09:06:00.001-02:00

Parabéns, especialmente, aos servidores e colaboradores do Ministério da Ciência e Tecnologia!!!

Que este seja um dia feliz, de reconhecimento e de conscientização da importância do seu trabalho para o País.

Grande, imenso abraço!

Profa. Daniele

Kyrie Eleison

2008-10-23T13:59:00.005-02:00

Oração contra o malefício

Kyrie eleison. Senhor nosso Deus, Soberano eterno, Todo-Poderoso, a quem tudo pertence, Vós que tudo fizestes e que tudo podeis transformar segundo a Vossa vontade; Vós que na Babilônia transformastes as chamas da fornalha ardente, ateadas sete vezes mais, em orvalho e assim protegestes e salvastes os Vossos três santos jovens; Vós que sois o médico e o remédio das nossas almas; Vós que sois a salvação daqueles que se Vos dirigem; nós Vos pedimos e suplicamos que frustreis, expulseis e ponhais em fuga toda potência diabólica, toda presença e maquinação satânica, toda influência maligna e todo malefício e mau-olhado que pessoas maléficas e malvadas dirigiram ao Vosso servo_______ (dizer o nome).

Fazei que, em vez da inveja e do malefício, lhe seja concedida abundância de bens, fortaleza, sucesso e amor ao próximo; Vós, Senhor, que amais os homens, estendei as Vossas mãos poderosas e os Vossos braços altíssimos e fortíssimos e visitai e vinde socorrer esta criatura criada à Vossa imagem, enviando sobre ela o anjo da paz, o protetor forte da alma e do corpo, para que afaste expulse toda força malvada, todo malefício e mal infligido por parte de pessoas más e invejosas. Assim, liberto por Vós o Vosso progido suplicante que Vos canta com gratidão:

"O Senhor é meu socorro, e nada tenho que temer. Que me poderá fazer o homem?"

"Não temerei o mal porque Vós estais comigo."

"Vós sois o meu Deus, a minha força, o meu Senhor poderoso, Senhor da paz, o Pai dos séculos futuros."

Sim, Senhor nosso Deus, tende compaixão da Vossa imagem e salvai o Vosso servo _______ de todos os danos ou ameaças provenientes de malefício e protegei-o, pondo-o a salvo de todo mal, por intercessão da bendida, gloriosa Senhora, a Mãe de Deus e sempre Virgem Maria, dos arcanjos que refletem a Vossa glória e de todos os Vossos santos.

Amém.

Fonte: Defendei-nos do inimigo. Algueirão, Associação Cultural Tudo Instaurar em Cristo, 1997. p. 59-9.

O cão

2008-10-18T20:27:00.003-03:00

Eu sou um cãozinho dotado de grande inteligência. Inteligência, mesmo, acima da média. Minha vida não se resume a comer, beber, evacuar, dormir, brincar e latir. Eu olho o mundo a minha volta e vejo coisas. Muitas coisas. É como um punhado de purpurina muito fina jogada no ar, e que o vento leva, espalhando por todos os lugares. A purpurina une-se às coisas, a todas as coisas do mundo e também do mundo que não vemos. Mas apenas quando a luz incide sobre ela em um ângulo perfeito é que se pode vê-la. Ela brilha por um átimo de segundo. E volta a brilhar se a luz novamente, perfeita, incide. Num piscar de olhos pode-se ver ou deixar de ver esse brilho.

Assim é o mundo: coisas, coisas, coisas e não-coisas cobertas de purpurina, muito fina, muito difícil de ver. Mas, como eu disse, sou um cãozinho inteligente. Eu vejo coisas e vejo a purpurina. Muitas vezes, contudo, ela não está ao meu alcance e preciso de alguém que me leve até ela. É o meu dono.

O meu dono sabe o quanto sou inteligente. Ele me ensina truques incríveis que fazem com que eu me diferencie dos demais. Isso provoca um tanto de inveja naqueles que, como eu, têm quatro patas, uma língua e um nariz para enxergar o mundo. Também, devo confessar, que os truques que aprendo me distanciam dos meus iguais. Sei de coisas que eles não sabem, compreendo coisas que eles sequer suspeitam que exista. Não sei latir apenas de dor, raiva ou alegria. Eu dialogo.

No meu mundo, no entanto, este diálogo quase não tem sido possível: meu dono, embora me ame, não vê em mim nada mais que um cachorro. Um animal. Os animais, como eu, não dialogam. Vivo, portanto, em um mundo de silêncio. A inteligência não pode se manifestar no silêncio. Se não há um 'outro', se não há alteridade, como haver diálogo e pensamento?

Eu sei truques muito bons. E sei que são truques. Meu dono não sabe que são apenas truques. Ele crê que isso é tudo que posso fazer e, o que é pior, ele crê que isto é o melhor que eu posso ser: um cão ensinado. As vezes, deito sobre minhas patas dianteiras e fico olhando tudo com aquele olhar de 'cachorro abandonado'. É assim que meu dono me vê: com um lindo e manhoso olhar de cão abandonado. A verdade é que estou olhando para mim, para o mundo em que vivo e que não posso compartilhar com ninguém. Eu suspiro, me ajeito sobre as patas, inclino um pouco mais a cabeça, me canso e durmo: o profundo sono da inquietação.

De repente, acordo. É o mundo. São os ruídos do mundo. Tudo começa novamente. Como dói viver entre tanta ignorância. Comer, beber, evacuar, vagar, latir, dormir. Repetir os truques, aprender variações de velhos truques, continuar a ser um cão suficientemente inteligente para receber o aplauso dos homens e suficientemente inteligente para ser desprezado pelos meus.

Eu sou um cão. O mundo está coberto de purpurina. Não tenho força, altura e nem coragem para chegar onde ela está, para absorver o seu brilho, entender o seu significado. Eu sou um cão inteligente. Eu tenho um bom dono. Eu vejo coisas. Eu vejo o mundo. Mas só o nada me pertence. Só o silêncio ouve meus pensamentos. As portas do diálogo não estão abertas para mim.

O que será melhor? Continuar a ser cão? Deixar de ser um ser? Não existir, talvez. Ir para onde todo diálogo se origina e nunca termina.

Sonífero

2008-09-12T13:35:00.002-03:00

Pára que eu quero descer!
Eita mundo competitivo!
Bora mais devagar?
Vamos olhar em volta e, só para variar, ver pessoas e não ameaças?

Dá não? Então, manda um sonífero aí que eu só quero acordar amanhã: sábado!

"Sonífera ilha
Descansa meus olhos
Sossega minha boca
Me enche de luz!"

Titãs

Visitando o profundo...

2008-08-31T11:38:00.004-03:00

"A história da literatura nao deveria ser a história dos autores e dos acidentes de sua carreira ou da carreira de suas obras, mas a História do Espírito como produtor ou consumidor de literatura. Essa história poderia ser levada até o fim sem mencionar um só escritor." (Valéry via Borges)

OLMO

Sylvia Plath

Sei o que há no fundo, ela diz. Conheço com minha própria raiz.
Era o que você temia.
Eu não: já estive lá.

É o mar que você ouve em mim.
Suas frustrações?
Ou a voz do nada, essa é sua loucura?

O amor é uma sombra.
Como você chora e mente por ele.
Ouça: estes são seus cascos: fugiram, como cavalos.

Vou galopar a noite inteira assim, impetuosa,
Até que sua cabeça vire pedra, se travesseiro vire turfa,
Ecoando, ecoando.

Ou devo te trazer o borbulhar de poções?
Isso agora é chuva, esse silêncio imenso.
E este é seu fruto: branco-metálico, como arsênico.

Sofri a atrocidade dos poentes.
Queimada até as raízes.
Meus filamentos ardem e ficam, emaranhados de arames.

Meus estilhaços se espalham em centelhas.
Um vento violento assim.
Não suporta obstáculos: preciso gritar.

A lua, também, não tem pena de mim: me engole.
Cruel e estéril.
Seus raios me arruínam. Ou quem sabe a peguei.

Eu a deixo ir, ir.
Magra e minguante, como depois de uma cirugia radical.
Seus pesadelos me enfeitam e me possuem.

Dentro de mim mora um grito.
De noite ele sai com suas garras, à caça.
De algo para amar.

Sou aterrorizada por essa coisa negra.
Que dorme em mim;
O dia inteiro sinto seu roçar leve e macio, sua maldade.

Nuvens passam e se dispersam.
São estas as faces do amor, pálidas, irrecuperáveis?
Foi pra isso que agitei meu coração?

Sou incapaz de mais compreensão.
E o que é isso agora, essa face
Assassina em seus galhos sufocantes? -

O beijo traiçoeiro da serpente.
Petrifica o desejo. Esses são os erros, solitários e lentos,
Que matam, matam, matam.

PLATH, Sylvia. Poemas. Trad. Rodrigo Garcia Lopes, Maurício Arruda Mendonças. 2. ed. São Paulo: Iluminuras, 2005.

Lendo pessoas e obras

2008-08-29T10:42:00.003-03:00

Algumas obras são, como se sabe, abertas. A partir do momento em que chegam às mãos dos leitores podem assumir diferentes significados daqueles planejados pelo seu autor. As vezes, a leitura coincide com a intenção do autor. Outras o autor identifica nas hipóteses do leitor uma possibilidade de leitura que ele não havia imaginado. Ou seja, uma obra aberta permite diversas leituras, independentes das intenções do autor, e que são determinadas pela rede de significados que o leitor consegue estabelecer.

Pessoas também são assim. Obras abertas. Nós lemos as intençõs por elas enviadas. Lemos intenções que presumimos. Lemos o que sequer foi presumido. Lemos o que tem significado para nós e tecemos a nossa rede conforme as ligações particulares que somos capazes de fazer naquele momento.

Mas, independentemente de serem obras ou pessoas, independentemente das intenções dos autores, as hipóteses de leitura sempre encontram uma base que as fundamenta. Reconhecer a legitimidade desta base é capacidade e atitude de poucos. Mais fácil é não admitir a base da hipótese e negar que o conhecimento se dá, cada vez mais, pela nossa capacidade de conectar saberes diversos, mediante forte sinergia com o todo.

Quando uma hipótese é simplesmente descartada, quando sua base não é legitimada estamos negando a conexão que existe entre todas as coisas do universo, negando o próprio significado constituído a partir da experiência e da observação. Negar, negar, negar para quê? Eu sempre me pergunto.

Melhor seria se estivéssemos sempre imbuídos de amorosidade para enxergar e compreender as entrelinhas e as pessoas. Enquanto não formos capazes de entrar na hipótese, vivê-la, experenciá-la, não seremos capazes de refutá-la. Há quem acredite que possa refutar algo que não compreende. Eu diria que trata-se de fugir da realidade, no caso das pessoas, e perder o espírito científico, no caso das obras.

Ler, enfim, é uma competência complexa. Exige conhecimentos, habilidades e atitudes sincronicamente atuantes. O reverso da leitura - a escrita - é, por isso, tão próxima da atividade de ler. Para escrever, é preciso, antes ler: os pensamentos, a realidade, as idéias, as emoções, as situações, enfim, o tema da sua escrita.

Mas há também, a escrita 'inconsciente'. Ela tem outro nome: introspectiva. As vezes escrevemos para um leitor e não nos damos conta de que este leitor somos nós mesmos. Ou escrevemos para um leitor, crente que ele realmente existe, mas ele não está lá. E o que poderia ser um diálogo entre escritor e leitor, se torna um monólogo a dois. Acredito que estes 'textos' não conseguem um grande público. É quando a sinergia se ausenta e nada mais faz sentido. A conexão não pode mais ser feita de maneira alguma.

Aí... lamentamos... lamentamos... lamentamos pela nossa incapacidade, pela nossa insegurança, pela nossa impaciência, pela nossa sede excessiva que nos leva a querer o significado agora, quando ele ainda não está pronto. Nos acovardamos, fechando as portas, fechando os olhos, fechando a boca, fechando o livro.

Voltamos a ser só nós, sem a conexão com o universo de significados possíveis. Somos, por fim, muito pobres perto do que poderíamos ser se reconhecêssemos todas as hipóteses de leitura.

Meu livro se fechou.

Só

2008-08-25T23:06:00.002-03:00

"Fique de vez em quando só, senão será submergido. Até o amor excessivo pode submergir uma pessoa" Clarice Lispector

Penso que o que há de mais bonito na vida é o encontro entre almas amigas. Dá-se uma intimidade natural e vinculante. Contudo, até a entrega total 'pode submergir uma pessoa'.

É preciso, portanto, estar só, desatar os nós, libertar-se dos vínculos (mesmo que temporariamente), respirar o ar fresco, evitar o contato, buscar o centro, olhar o centro, sentir o centro. Como diria Clarice: "Hoje acordei com saudades de voar na imensidão de mim mesma".

Tudo isto me faz lembrar a bela canção:

"Pela paz do meu Espírito
Pelo sopro em minha vida
Abandono todo atrito
Abro as mangas da camisa
Deixo as meias e os sapatos
Que usei até aqui
Deixo os laços que desato
Nós, amarras, cadeados
Dou as costas para o Muro das Lamentações
Hoje as celas do Mar Negro abrem seus portões
Os poetas sacam liras para seus bordões
Hoje a luz invade o meu quintal aos borbotões
Não dou mais desculpas por meus passos
Amanheço e não reconheço mais meus traços
Trago as minhas penas para ver as graças
Agradeço e desamarro meus espaços
"Mahalab, Solar.
In: http://www.myspace.com/bandamahalab

É só. Boa noite aos que pretendem viajar na solidão do espírito.

Querido amigo,

2008-08-23T11:33:00.002-03:00

Não sei se você tem consciência da importância das pessoas que passam por nossas vidas. Algumas nos trazem dores, amarguras, lições. Outras, amor, afeto, amizade. Umas ficam, muitas partem, poucas são lembradas. Você, tão querido ser, reverbera amor intenso, generosidade sem fim, delicadeza excepcional. Como as gotas de orvalho sobre as pétalas da rosa, ao amanhecer, você ilumina, refresca, embevece.

Sua amizade, seu amor, sua generosidade tornaram-se imprescindíveis em minha vida. Se eu não soubesse da minha imensa capacidade de amar e me doar, de ser leal e amiga, me sentiria sempre em dívida com você. Estou, no entanto, muito distante de possuir a visão e a compreensão do mundo que você possui naturalmente. Em troca desta sua sabedoria, apenas posso lhe oferecer minha vivacidade e persistência, embora eu saiba que essas características não lhe faltam.

É essencial que você saiba de sua importância no mundo e, por isso, me arrisco na missão de lhe dizer o que você já sabe, em outras doces palavras. É preciso, portanto, dizer hoje e sempre: Querido amigo, estou grata, muito grata por poder partilhar com você alguns pensamentos, emoções e projetos de ser.

Impressiona-me, sempre, a sua atenção com cada palavra, cada pensamento, cada sentimento. Nada lhe passa despercebido e mesmo do mais superficial você é capaz de extrair uma reflexão profunda. Você deve saber que este seu dom para “ser humano e divino” é qualidade rara tanto na terra, como no céu. Se nós pudéssemos ser convertidos em músicas, eu diria que você é “Clair de Lune”. E, por isso, quando quero fazer perdurar a tranqüilidade e alegria que nossos diálogos me trazem, ouço Clair de Lune no infinito e silencioso universo dos meus pensamentos.

Poderia lhe dizer, ainda, muito mais. Mas prefiro que você, ouvindo Clair de Lune, viaje no universo infinito e silencioso dos seus próprios pensamentos. Não se esqueça, no entanto, de planar algum tempo sobre o solo precioso do coração, onde tudo é possível, onde toda a esperança se concentra, onde todo Amor é luminosamente divino.

Que seu universo ilumine-se e você possa sentir a sensação única de estar conectado ao mundo, a Deus e a tudo que é belo e bom no universo, como eu estou agora.

Afetuosamente,

Sua amiga,

Daniele

P.S.: Clair de Lune está na barra de vídeo acima desta postagem.

A impressão máxima da imagem como procedimento poético

2008-08-19T10:41:00.004-03:00

Várias são as tendências das escolas poéticas e suas teorias. Mas é perceptível em todas elas uma insistência em perceber a evolução da arte como um processo ininterrupto de substituição. Seja a substituição de imagens, ou a reformulação do processo formativo, ou ainda, a redefinição dos clássicos, o processo de evolução da arte tem tido no princípio da substituição o seu fundamento. A tese é compreensível. Partindo de um estudo diacrônico da literatura somos levados a não considerar certos aspectos levantados pela investigação sincrônica. Um método que nos parece coerente é o apresentado por Tynianov, que vê a Função Construtiva como a grande resposta para os problemas de investigação e análise literárias porque correlaciona a obra ao sistema particular, e este à Literatura como sistema e, ainda, estuda a particularidade deste elo entre as funções autônoma e sinônima.

O fato específico de se considerar a arte como um pensar por imagens nos remete a uma outra teoria que acredita que a arte seja contemplação. Uma forma de explicar o desconhecido pelo conhecido. Considerando que o homem realmente apresenta certa dificuldade em compreender os fenômenos perceptíveis apenas com certo grau de abstração é compreensível que se veja na arte uma forma de representação contemplativa destes fenômenos. Entretanto, issos só pode acontecer até o momento em que ainda não aparece o formalistmo e seus estudos lingüísticos; até o momento em que a literatura ainda é analisada através de pontos de vista extraliterários. A partir do momento em que a subjetividade é desbancada e que temos um procedimento de estudo estruturalista, já não cabem concepções como essas.

O pensamento por imagens elege símbolos que se perpetuam, mas que, aos poucos, vão perdendo sua carga significativa. Tratar a poesia como uma linguagem simbólica cujo objetivo é o reconhecimento do objeto e sua contemplação, é impor à poesia a função de mera depositária de material verbal. Uma linguagem que meramente comunica e que por não gerar qualquer dificuldade de compreensão, também não permite a reflexão: economia de energia. Entretanto, como afima Chklovski: "A economia de energia como lei e objetivo da criação é talvez verdadeira no caso particular da linguagem, ou seja, na língua cotidiana".

A mensagem poética é, sobretudo, imagética. O que não significa que seja uma imagem estática que permite apenas a contemplação: uma imagem prosaica. A imagem poética busca a impressão máxima. Impressão esta que para alcançar seu máximo utiliza-se não do reconhecimento, mas do estranhamento (princípio do estranhamento), objetivando a visão e não a contemplação. A arte não busca a compreensão de fenômenos, é antes, ela própria, uma abordagem singular (princípio da singularidade) que permite a reflexão porque se impõe por meio da verdade. Uma verdade que não pode ser conhecida pelo homem por meio da história e das deduções positivistas. A arte, neste ponto, supera o empirismo porque perpetua na visão o devir do objeto.

A imagem estática da contemplação do objeto não permite o deslocamento do mesmo e, conseqüentemente, uma nova percepção. O caráter estético liberta conscientemente a percepção do automatismo prosaico. Na poética este deslocamento da percepção é ainda mais evidente porque a linguagem poética é elaborada e permuta-se com as atividades lingüísticas prosaicas, sugando-lhe o máximo de possibilidades de inovação e estranhamento. Esse estranhamento é conseguido subvertendo-se a linguagem popular. "Na arte, há uma ordem (...) o ritmo estético consiste num ritmo prosaico violado". É na dissemelhança que a arte encontra o melhor instrumento para atingir o seu objetivo. Um pensamento por imagens simbólicas destitui a arte de sua função original e a torna inútil.

É uma provocação!

Abraços,

Daniele

P.S.: Reflexões sobre o artigo "A arte como procedimento", de Chklovski, in: Teoria da Literatura: formalistas russos.

Transformação

2008-08-14T15:30:00.001-03:00

"As armas temidas dos selvagens são as suas idéias novas; elas matam melhor que aço e quebram o que era considerado inquebrável"

Franz Marc, 1912.

2008-07-16T20:01:00.001-03:00

OFICINA DE ARTE DA TIA LÚ

Aproveite a última semana de férias e divirta-se em nossas atividades de artes, jogos e brincadeiras!

Biscuit
Origami
Pintura a dedo
Aviões de papel
Desenho mágico
Artesanato infantil
Contação de histórias
Brincadeiras e jogos infantis

De segunda à sexta, das 14h às 17h (21 a 25 de julho)

Turmas pequenas! Reserve a sua vaga!
Entre em contato com a Tia Lú: (61) 3427 2341
Material e lanche inclusos no pacote!

Mansões Mata da Anta, chácara 16, casa 12(ao lado do Empório da Mata)
Lago Sul - Brasília - DF

Kyrie Eleison

2008-07-15T14:30:00.003-03:00

Aos meus amigos e familiares,

Dedico, com muito carinho, o "Kyrie Eleison" na voz angelical de Joseph McManners (vídeo acima da postagem).

Abraço fraterno,

Daniele

Porto Digital de Pernambuco é eleito o melhor e maior parque tecnológico do País

2008-07-10T19:31:00.002-03:00

Criado em Julho de 2000, o Porto Digital é um dos principais pólos de tecnologia do País. Situado no Bairro do Recife, esse projeto inovador é resultado da implementação de políticas públicas em parceria com a iniciativa privada, universidades e órgãos de fomento.

Como resultado do sucesso de todas as suas ações, o Porto Digital foi eleito pela AT Kearney como o maior parque tecnológico do País em número de empresas e faturamento, em 2005. Já em setembro de 2007, o Porto Digital foi reconhecido como o Melhor Parque Tecnológico e Habitat de Inovação do Brasil pela a Associação Nacional de Entidades Promotoras de Empreendimentos Inovadores, Anprotec. O reconhecimento veio com o Prêmio Nacional de Empreendedorismo Inovador 2007, considerado o principal desta área concedido no país.

Atualmente, o Porto Digital é composto por 107 empresas, que concentram cerca de 3,6 mil funcionários. No comando do Núcleo de Gestão do Porto Digital, Organização Social que governa o parque tecnológico, está, desde agosto de 2007, o economista Francisco Saboya.

O Diretor-Presidente do NGPD tem como metas transformar o Porto Digital em ativo da economia pernambucana, aumentar a interação do pólo de tecnologia da informação com os setores produtivos de Pernambuco e fortalecer a capacidade competitiva das empresas do pólo tecnológico, além de fortalecer os vínculos de cooperação com o Governo do Estado de Pernambuco, a Prefeitura do Recife e o Governo Federal.

Saiba mais em:

http://www.portodigital.org/

IV Prêmio Maximiano Campos de Literatura

2008-07-10T13:03:00.002-03:00

O Prêmio Maximiano Campos de Literatura, destinado a crianças, jovens e adultos, é uma das ferramentas que o IMC utiliza para fomentar a leitura, interpretação e produção de textos: incentivo ao processo criativo através da escrita.O prêmio está estruturado em duas categorias: a primeira, ALICERCE, direcionada a crianças e jovens que estejam cursando o ensino fundamental. A segunda, CONTOS, dirigida a adultos, que já tenham concluído o ensino fundamental, não importando em que grau de escolaridade se encontrem atualmente.PREMIAÇÃO EXTRA: Neste ano de 2008, quando o IMC comemora os 40 ANOS DE PUBLICAÇÃO DE “SEM LEI NEM REI”. 10 ANOS SEM MAXIMIANO CAMPOS, o presidente do Instituto, Dr. Antônio Campos, para coroar a efeméride, resolveu estabelecer um prêmio extra: os vencedores dos primeiros lugares de cada uma das categorias, inclusive os professores participantes da categoria ALICERCE, receberão passagens e hospedagem, para a IV FESTA LITERÁRIA INTERNACIONAL DE PORTO DE GALINHAS, que ocorrerá de 06 a 09 de novembro de 2008, com direito a acompanhante.

Saiba mais em:

http://www.imcbr.org.br/noticias001/one_news.asp?IDNews=66

Fingindo-se de má, a notícia era boa!!!

2008-07-10T11:53:00.004-03:00

Mais de 90% são reprovados em concurso pernambucano

Das 3154 vagas para lecionar no 2.º ciclo do Ensino Fundamental e no Ensino Médio da rede de Pernambuco, só 692 serão preenchidas imediatamente, o que equivale a 2,5% do total. Esse é o resultado do concurso realizado em abril pelo estado que amarga uma das piores avaliações no índice de Desenvolvimento da Educação Básica (Ideb). Para o presidente do Movimento dos Professores, Juarez Ribeiro, o cenário pífio foi provocado, entre outros motivos, pelo alto porcentual de corte (60%) estabelecido para cada prova (Língua Portuguesa, Conhecimentos Pedagógicos e Conhecimentos Específicos). A reclamação consta nos documentos entregues ao Ministério Público pedindo a anulação do concurso. O nível de exigência maior indica um esforço para melhorar a qualidade do ensino oferecido, segundo o secretário estadual de Educação, Danilo Cabral. "Com a nota de corte elevada, selecionamos os melhores profissionais. Não podemos manter docentes que não atendam às expectativas." Um novo concurso será anunciado em agosto. Por hora, professores temporários ocupam as vagas remanescentes.

Revista Nova Escola. Junho/Julho 2008.

Um "viva" para a coragem de Danilo Cabral: elevar o percentual de corte, buscando profissionais melhores é uma estratégia dura, mas eficiente. Contudo, vamos aguardar o desenrolar da história, pois a combinação baixos salários e professores extremamente qualificados não costuma se sustentar sem uma certa liga chamada 'idealismo'. Mas, até aí o Governo de Pernambuco saiu na frente: o novo piso salarial aprovado no Congresso será adotado no estado até setembro deste ano. Pernambuco será, portanto, o primeiro estado a implementar o novo piso.

O nível de exigência no concurso pernambucano deve, ainda, pressionar o Ensino Superior a oferecer uma formação melhor e mais completa. Por outro lado, a notícias de que professores temporários ocupam as vagas remanescentes é péssima, pois a seleção desses professores é ainda pior do que aquela promovida por um concurso 'fácil'. O pior, no entanto, seria contratar permanentemente, e por comodismo, um grupo de despreparados.

Campanha da Saúde Auditiva

2008-07-01T15:31:00.001-03:00

Eu apoio essa idéia! E você?

Visite o site da Sociedade Brasileira de Otologia:
http://www.saudeauditiva.org.br/fale_conosco/cadastro_campanha.htm

"As vezes, ouço o vento passar,
e só de ouvir o vento passar,
vale a pena ter nascido"

Fernando Pessoa

Neologismo

2008-06-16T12:26:00.003-03:00

Para rir... sim! Muito!

Cachaça de Pernambuco

2008-06-16T11:01:00.003-03:00

Caríssimo leitor,

Com todo o amor que sinto por gaúchos, capixabas, sergipanos, alagoanos e por aí vai, desejo mesmo é que você que está me lendo agora seja um digno representante do imponente estado de Pernambuco. Eis que estou curiosa sobre a utilização de certo vocábulo nas conversações dessa terra cheia de sol, mar, encanto literário e... cachaça!

Pesquisando as acepções do vocábulo "Gramática", descobri que em Pernambuco ela é sinônimo de "Cachaça". Nada mais apropriado, creio eu. Se você gosta de Gramática, ela é uma Cachaça na sua vida. Se você não gosta de Gramática, ela não deixa de ser uma 'mardita' Cachaça na sua vida. E se você for concurseiro (raça que avança sobre nós, meros mortais), dela vai beber de um jeito ou de outro.

Segundo o Portal da Cachaça de Pernambuco:

"A cachaça surgiu no tempo da colonização portuguesa no Brasil e sua história se confunde com a própria história brasileira. Foi a primeira bebida destilada na América Latina, descoberta por acaso entre 1530 e 1550. Inicialmente era servida como suplemento aos animais e escravos, que deixavam a borra do melaço de cana fermentar por alguns dias e daí extraíam a aguardente. Mas, ela logo deixou as senzalas e chegou às mesas da Corte, transformando-se, no século XIX, em símbolo de brasilidade e resistência ao colonialismo. Bebida que acompanhou todas as mudanças ocorridas em cinco séculos de Brasil, também participou da Revolução Pernambucana e da Inconfidência Mineira. Registra-se que o padre João Ribeiro, durante a Revolução de 1817, em Pernambuco, demonstrava categoricamente de que lado estava e ainda fazia propaganda: no lugar de vinho português, era a cachaça que usava no cálice sagrado."

Após a lição histórica... voltemos aos fatos: O vocábulo "Gramática" no sentido de "cachaça" é mesmo utilizado em terras pernabucanas? É possível encontrar diálogos semelhantes a estes:

- Desce aí uma gramática da boa! Cheia de sintaxe!

ou

- Rapaz, suspende a gramática desse aqui ó! Ele já tá cheio de semântica!

ou, ainda,

- Hoje, eu tenho um encontro com a gramática! Aquela maRdita!

ou mais essa, muito moderna e atual:

- Passou no concurso?
- Não deu pra mim, cara... muita gramática na cabeça!
- Pois, então, gajo? Se a gramática estava na cabeça... vc deveria ir bem na prova!
- É, amigo, mas da gramática que eu bebo, concurseiro não bebe.

O que me dizem, preclaros pernambucanos?
Aí se bebe gramática?

Espero que sim... estou marcando minha passagem!

Saudações dramáticas!
Daniele

Portal da Cachaça de Pernambuco: www.cachacadepernambuco.com.br

P.S.: Aproveitando a oportunidade, recomendo o vídeo "Ai se sesse"... tá aí... no blog... à direita, lá embaixo... Maravilhas de Pernambuco!

14º CIAED - Congresso Internacional ABED de Educação a Distância

2008-06-11T10:22:00.000-03:00

14º CIAED - Congresso Internacional ABED de Educação a Distância

Ciclo de Seminários Internacionais | Educação no Século 21: modelos de sucesso

2008-06-11T10:20:00.000-03:00

Ciclo de Seminários Internacionais | Educação no Século 21: modelos de sucesso

ABM - Associação Brasileira de Municípios

2008-06-11T10:14:00.000-03:00

ABM - Associação Brasileira de Municípios

O que trazes?

2008-04-28T11:59:00.003-03:00

- O que trazes?

- O que trago?!

- O que trazes do passado?! O que trazes?

- Do passado, trago cacos que o vento espalhou.

- Do presente, o que trazes?

- Trago o branco do olho, que só poderia ver no espelho. Mas me nego.

- Do futuro, o que trazes?

- Do futuro? Ainda menos: nada trago. Trago nada, do que quis ser, do que fui, do que sou nem sombra trago.

Água que cai

2008-04-28T11:42:00.005-03:00

Uma porta que se fecha
Uma ilusão que passa
Uma tristeza que chega
...e sou rio.

Água e correnteza
Deslizando sobre o leito.
Muitas pedras,
Tantos desvios!
Nas margens,
algo que me prenda.
Na terra,
algo que corrói
...e me liberta!
Sigo meu curso
Falta-me o leito
Desperto em doloroso e magnífico
Momento
E despenco, esplendorosa,
em mágica de luz e cores
Água que cai:
Cachoeira.

Mapas conceituais

2008-04-22T10:52:00.002-03:00

Quero indicar uma super ferramenta para pesquisadores, educadores e todos aqueles que trabalham com sistemas e processos: mapas conceituais.

Vocês podem baixar o programa por meio deste site: http://www.mapasconceituais.cap.ufrgs.br/

Muiiiiiiiiittttttttooooooooo bommmmmm!!!

Depois comentem o que acharam do programa e os usos possíveis.

Abraço!

Literatura como sistema

2008-03-31T22:36:00.004-03:00

A FUNÇÃO CONSTRUTIVA E A FUNÇÃO AUTÔNOMA COMO
ELEMENTOS DEFINIDORES DA LITERATURA COMO SISTEMA.

Uma visão do artigo “Da evolução literária”, de Tynianov.

Daniele Thiebaut

O estudo sistemático da Literatura deu seus primeiros passos apenas no século XIX quando a ‘idéia literatura’ alcançou sua concretude no meio científico.

Os historiadores da literatura utilizavam-se da ‘média evolutiva da tradição’ para definir o posto de cada obra em períodos pré-definidos. Esta crítica diacrônica preocupava-se apenas em reconhecer características clássicas e excluía tudo o que não correspondesse às normas em vigor. Neste ponto, o historicismo e o psicologismo são os instrumentos de que se valem estes pseudo críticos. A compreensão da literatura estava na investigação dos fenômenos que ocorrem na psique do autor e nos fatores externos (sociais e históricos) que pudessem influenciar o momento da composição da obra.

Entretanto, um acontecimento revolucionaria este cenário: a delimitação do objeto de estudo da Lingüística e seu reconhecimento como ciência. Isto ocorre exatamente no século XIX. Até então, a eleição da análise diacrônica como método de investigação não representava oposição a outro método como se supõe. É com os estudos lingüísticos que surge um novo ponto de observação para os críticos literários. Neste momento, instaura-se a oposição entre os procedimentos de análise. Configuram-se, neste cenário, duas fortes correntes: a subjetivista e a formalista.

Os formalistas elegeram o texto como fonte única de pesquisa, valorizaram a Poética dentro da Lingüística e o estudo sincrônico como forma de avaliar as obras produzidas no período e a tradição revivida.

Assim como não há substituição do método diacrônico pelo método formalista de pesquisa, não há substituição de um sistema literário pelo seu sucessor. O que se determinou ‘evolução literária’ deveria ser, na verdade, um estudo da variabilidade literária. Admitindo-se que cada época se constitui em um sistema particular com seu procedimento criativo único, não se pode aplicar a épocas variadas o mesmo critério de avaliação. Tynianov estabelece um procedimento de investigação que abrange todos os aspectos que envolvem o processo criativo:

FC: Função construtiva (elo), objeto de estudo;

FA: Função autônoma (sistema interno da obra), foco principal da investigação;

FS: Função sinônima (elementos presentes na obra e no sistema particular);

EX: Outros elementos presentes no sistema particular e ausentes na obra, e elementos extraliterários.

Partindo do micro para o macro, a relação entre função autônoma e função sinônima seria a seguinte:

a) Micro: o próprio texto. Ex.: o valor e a função do elemento léxico dentro do texto e dentro do sistema.

b) Macro: o sistema literário. Ex.: a obra literária como expoente da tradição do sistema.

A função construtiva está no contexto em que aparece o elemento lexical, na obra representativa de uma tradição e na relação obra–sistema. De igual maneira, a função construtiva é o elo entre a obra e os elementos característicos do sistema, mas que não a compõe (micro) e, entre o sistema e o outro, e um sistema e a variabilidade da linha diacrônica da literatura (macro).

Para Tynianov, “a função autônoma não decide, ela apenas oferece uma possibilidade, é uma condição da função sinônima.” (p. 108) A função construtiva deve ser o principal objetivo de observação do crítico, mas é a função autônoma o fator que permite a construção de uma ciência literária. Exatamente por isso é que o estudo imanente da obra perde seu valor como dado científico. O fato literário apurado mediante uma investigação puramente imanente perde sua significação, pois não encontra o diferencial que a justifique. “O estudo isolado de uma obra não nos dá certeza de falarmos corretamente de sua construção, de falarmos da própria construção da obra” (p. 109)

Outro importante aspecto que se deve observar é o comportamento dos elementos formativos através do tempo. A forma é a única a evoluir no processo literário. O elemento formativo em suas várias faces e funções é o verdadeiro responsável pelo que se convencionou chamar ‘evolução’. Por este motivo é que os gêneros não são constantes; o elemento formativo está em constante metamorfose.

O elemento formativo destacado por um determinado período torna-se dominante e graças a esta variável dominante a obra adquire função literária. Quando este elemento, em sua metamorfose, coloca-se em um pólo oposto ao da série a que pertence, surge um agente de vanguarda.

Com relação ao extraliterário, especificamente, à vida social, é preciso esclarecer também a sua função no processo criativo; diferentemente do que observam os subjetivistas, a vida social não é um fator de influência na psiquê do autor. A vida social está presente na obra ainda mais diretamente do que se supunha: está presente no texto através de seu aspecto verbal. A intenção criadora do autor alcança seu objetivo através das atividades lingüísticas. “Para manejar um material especificamente literário, o autor submete-se a ele e afasta-se dessa forma de sua inteção” (p. 114) A perda provocada por este afastamento é recuperada na forma lingüística.

O processo inverso, ou seja, a expansão da função literária na vida social, acontece por meio da personalidade literária e não da pessoa (do autor). Este talvez seja o maior ponto de conflito entre subjetivistas e formalistas. Aspectos pessoais, psicológicos e sociais podem ou não influenciar de forma significativa o processo criativo. Entretanto, os elementos formais que personificam esta influência nunca serão testemunhas da individualidade do autor.

O estudo da evolução literária está condicionado ao estudo da função construtiva e da interação com a função literária, e esta com a função verbal. Somente desta forma a literatura pode se configurar como um sistema.

Bibliografia consultada:
TYNIANOV, J. Da evolução literária. In: TOLEDO, Dionísio de Oliveira. (Org) Teoria da literatura: formalistas russos. 1. ed. Porto Alegre: Globo, 1970. p. 105-118

Duas estrelas

2008-02-09T01:27:00.000-02:00

Para Maurício

Em estrela brilhante gravei minha ternura
E ao céu do oriente eu quis ofertar
Mas qual meu espanto ao lá encontrar
Estrela igual, beleza de par

Em estrela brilhante gravaste a ternura
Que um dia pensaste em me ofertar
Mas tão tão distante pensavas que eu estava
Que ao céu do oriente tu foste ofertar

Ao brilho daquela estrela pendente
A outra ternura foi se juntar
E a nós que ficamos ternuras ausentes
Nos resta a cadente de lá despencar

Dois amigos

2008-02-06T00:35:00.000-02:00

Amor,

Hoje, eu encontrei um velho amigo nosso. Certamente, você ainda se lembra dele. Talvez, todos os dias...como eu. Embora ele esteja sempre presente, não o reconheci facilmente. Quando entrei naquela casa... sabe?... aquela casa onde nós o conhecemos e reconhecemos sempre, eu logo o vi. Mas a poeira do tempo parece ter turvado a minha visão, pois demorei a reconhecê-lo. E quando tive a certeza de que era ele: tremi. Não pensei que o veria novamente; assim, tão próximo, tão real.

Os dias que passei naquela casa foram difíceis. Eu o evitava, mas ele estava em toda parte, lembrando-me cada gesto, palavra, carícia, segredo. Primeiro, eu senti raiva por ele me obrigar a relembrar todos aqueles momentos. Depois, senti medo de não conseguir mais esquecer aquelas lembranças. Por fim, eu me senti profundamente triste... por serem só lembranças.

Agora, não estou mais naquela casa. Nosso amigo já não está tão próximo. No entanto, o efeito do reencontro com ele perdura em mim. Sabe... não quero que você fique triste ou magoado... mas eu não quero mais ser amiga do Passado. As razões são óbvias e detalhá-las seria como multiplicar clichês... Eu sei que você já não se apega muito ao Passado, como eu. Mas também sei que você não desiste de conservar esse amigo.
Será que essa amizade vale a pena? Eu venho tentando convencer você de que o Futuro é mais interessante. Contudo, sinto que minhas tentativas não alcançam êxito algum. O que te impede de acreditar que o Futuro pode ser melhor? O que te impede de crer que ainda há um Futuro para nós?

Quando encontrei o Passado, tudo me pareceu difícil, doloroso, perdido. Mas depois, quando eu consegui encará-lo, eu notei um reflexo cheio de esperança projetado no Futuro. É! Esse Futuro que eu venho tentando apresentar a você!

Eu reafirmo que não quero mais amizade com o Passado, embora eu não queira perdê-lo de vista, pois muitas das minhas referências vêm dele. O que eu quero, agora, é conhecer o Futuro... com você. Resta saber se você ainda crê que ele possa existir.

Amor

Excesso de trabalho ou a visão do inferno

2007-11-07T11:27:00.000-02:00

Esta é a terceira vez que me levanto da cama e volto ao computador. São 2h45 de uma quarta-feira que promete ser ‘de cinzas’, dado o meu cansaço.

Por duas vezes eu fechei todos os programas, desliguei a máquina, me espreguicei, caminhei até a cama, bastante sonolenta, deitei, fechei os olhos com prazer e...ratatatá! Idéias e preocupações começam a explodir diante de meus olhinhos fechados e cansados, como flashes de coisas urgentes que não posso deixar de fazer.

Eis que estou aqui, novamente, obedecendo ao ritmo louco do trabalho excessivo.

Esta visão-preocupação em luzes-pipocantes cutucou o meu espírito já inquieto. O que faz um pessoa extremamente cansada e consciente de já ter produzido mais que o suficiente para um dia digno de trabalho, levantar-se e voltar à labuta?

Bem, como você há de supor, eu estou cansada demais para responder e, agora, vou realmente, efetivamente, comprovadamente, insistentemente: DORMIR.

E ai da visão-preocupação em luzes-pipocantes que vier me cutucar!!!

A ela eu prometo uma visão do inferno bem pior do que a que me fez levantar!

Boa noite!

Material de Referência

2007-10-24T18:03:00.000-02:00

Todo redator deve ter acesso a um bom material de pesquisa.
Assim, disponibilizo aqui alguns referências muito interessantes.

BECHARA, Evanildo. Moderna gramática portuguesa. Rio de Janeiro: Lucerna, 2001.

CUNHA, Antônio G. Dicionário etimológico da língua portuguesa. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1986.

CUNHA, Celso. CINTRA, Lindley. Nova gramática do português contemporâneo. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2001.

GARCEZ, Lucília H. do C. Técnica de redação: o que é preciso saber para bem escrever. São Paulo: Martins Fontes, 2004.

MEDEIROS, João Bosco. Manual de redação e normalização textual: técnicas de editoração e revisão. São Paulo: Atlas, 2002.

SAVIOLI, Francisco P. Gramática em 44 lições. São Paulo: Ática, 1986.

SEVERINO, Antônio J. Metodologia do trabalho científico. São Paulo: Cortez, 2002.

Desmistificando o ato de escrever

2007-10-01T17:32:00.000-03:00

Todos nós, em maior ou menor grau, desenvolvemos algum bloqueio que torna mais difícil e até penoso o ato de escrever. Esse bloqueio funda-se em falsas crenças que assimilamos durante a vida, principalmente, na fase escolar. Somos levados a crer que escrever é um talento que poucas pessoas têm, um ato espontâneo que não exige empenho, uma questão que se resolve com algumas dicas, um ato isolado desligado da leitura ou algo desnecessário no mundo moderno. Será que é mesmo assim?

Há um dito popular que caracteriza bem o valor da escrita para a nossa existência: “Vale o que está escrito!” Para existir, ser, atuar e possuir precisamos de documentos escritos, tais como certidões, certificados, diplomas, atestados, declarações, contratos, escrituras, registros, recibos, relatórios, cartas, comunicados etc. Por isso, desde pequeninos, somos treinados a colocar no papel nossos pensamentos, sentimentos e ações. Essa experiência pode começar com o diário pessoal, a redação escolar, o e-mail ou a carta. Contudo, se a escrita é tão importante e somos treinados desde cedo, por que é tão difícil escrever?

Em uma conversa informal somos naturalmente capazes de comunicar nossos pensamentos, sentimentos e ações. Apoiamo-nos no contexto, temos a colaboração do ouvinte, recebemos feedback através das expressões faciais e podemos retomar um ponto que não ficou claro ou foi mal exposto. No texto escrito, no entanto, a comunicação dá-se a distância, por isso precisamos adaptar a nossa linguagem ao contexto e ao gênero textual, e garantir a clareza, a coesão e a coerência para que a mensagem seja entendida exatamente como desejamos no momento da redação. Ou seja, a língua falada e a língua escrita têm diferentes estruturas de funcionamento e, para sermos entendidos em diferentes contextos comunicativos, precisamos aprender a trabalhar a linguagem em suas diversas possibilidades.

As dificuldades surgem quando nós não conseguimos identificar a forma mais adequada de comunicar alguma coisa em um determinado contexto. Isso acontece porque não reconhecemos que leitura e escrita são práticas que se completam. É pela leitura que reconhecemos e assimilamos as estruturas da língua escrita e é pela escrita que reorganizamos o nosso conhecimento, nossas reflexões, enfim, o nosso universo interior. Dificilmente, um bom leitor produz um mau redator e vice-versa.

Escrever é um percurso – extremamente pessoal, embora motivado por práticas sociais – que exige prática, reflexão e leitura. Não é, portanto, um dom, muito menos um ato espontâneo. É uma competência que pode ser desenvolvida e que depende, em grande parte, de motivação íntima e da adoção de novas atitudes em relação à escrita, tais como, escrever todos os dias, acreditar que se está melhorando, deixar o comodismo de lado e se esforçar, considerar a escrita como uma habilidade importante para o sucesso profissional, reconhecer que por meio dela participamos ativamente do mundo, ler muito, ler bem e ler melhor a cada dia.

Para saber mais sobre as relações entre leitura e escrita, leia:
GARCEZ, Lucília. Técnica de Redação: o que é preciso saber para bem escrever. São Paulo: Martins Fontes, 2004.

Os três irmãos

2007-09-18T10:02:00.000-03:00

Ócio
Óbvio
Ópio

E seu primo: o ignorante.

Ler é confessar

2007-08-24T16:59:00.000-03:00

Minha leitura não é apenas metabolismo intelectual. Minha leitura está vinculada à necessidade de realização e transformação do ser-sendo. Ler escutando o silêncio; ler dialogando com o texto; ler envolvendo a alma. Ler apropriando, no sentido dado por Castro: sendo grande, completo, pleno, inteiro, íntegro.

Assim se faz minha leitura: para acertar o compasso do tempo. Do tempo oportuno, do tempo de florescimento e maturação: Kairós. Para acertar o tom da palavra internalizada na leitura. Para fugir do ‘falatório e pretensões representacionais’ que nos sugam na vida em comunidade. Ler para escutar o silêncio e, nele, a alma. Ler para ser e sendo, ler.

Minha leitura apropria-se do outro. Apropriei-me do Desencanto de Manuel Bandeira, em Estrela da Vida Inteira: “Eu faço versos como quem chora / De desalento... de desencanto... / Fecha o meu livro, se por agora / Não tens motivo nenhum de pranto.” Apropriação que decorre da identificação por meio da linguagem. Certeza que Bandeira tinha nos Versos Escritos N’Água: “Os poucos versos que aí vão, / Em lugar de outros é que os ponho. / Tu que me lês, deixo ao teu sonho / Imaginar como serão.”

Ler e na recepção da leitura saber que o poeta não encerrou sua comunicação, que ainda há uma Confissão: “Neles porás tua tristeza / Ou bem teu júbilo, e, talvez, / Lhes acharás, tu que me lês, / Alguma sombra de beleza...”

E, enfim, sentir que já não é mais suficiente ler, que é preciso dar vazão a voz de dentro. “Mas ela chega, e toda me parece / Tão acima de mim... tão linda e rara... / Que hesito, balbucio e me acobardo.” Acovardo-me diante de sua força, que me domina e faz com que eu escreva a minha própria leitura, porque ler é confessar.

A amizade

2007-08-18T01:52:00.000-03:00

"E ainda mais, o estado do que foi mordido pela víbora é também o meu.
Com efeito, dizem que quem sofreu tal acidente não quer dizer como foi senão aos que foram mordidos, por serem os únicos, dizem eles, que o compreendem e o desculpam de tudo que ousou fazer e dizer sob o efeito da dor.
Ou então, mordido por algo mais doloroso, e no ponto mais doloroso em que se possa ser mordido - pois foi no coração ou na alma, ou no que quer que se deva chamá-lo que foi golpeado e mordido pelos discursos filosóficos, que têm mais virulência que a víbora, quando, pegam de um jovem espírito, não sem dotes, e que tudo fazem cometer e dizer tudo - e vendo por outro lado os Fedros, Agatãos, Erixímacos, os Pausânias, os Aristodemos e os Aristófanes; e o próprio Sócrates, é preciso mencioná-lo? E quantos mais, todos vós, com efeito, participastes em comum, do delírio filosófico e dos seus transportes báquicos e por isso todos ireis ouvir-me"

Platão, O banquete.

"A amizade consiste em haver sido mordidos ou feridos pelo mesmo, haver sido inquietados pelo mesmo. Por isso, não poderá entrar na comunidade cúmplice dos leitores aquele que não tenha sentido a mordida do texto. E, também por isso, aquele que tenha sido mordido não quererá falar com ninguém que não tenha passado pelo mesmo que ele passou. E se a condição de professor é que já tenha sido mordido, não será isso - a cumplicidade dos mordidos, dos evenenados, dos que compartilham a mesma mania e o mesmo delírio - o que o professor busca na lição?"

Jorge Larrosa, Pedagogia profana.

Pelos teus olhos...

2007-08-18T01:07:00.000-03:00

MEU AMIGO JORGE
Por Bel

O senso comum nos induz a crer que as pessoas comuns não são enigmáticas. Mas, hoje, eu me deparei com alguém assim, comum – tão comum que, se não tivesse à minha frente, sentado, me observando, eu sequer o notaria. Ele tem jeito de um ‘Jorge’.

É. Desses homens fortes, lutadores e um pouco cansados do dia-a-dia de lutas. Creio que sua grande arma são os olhos fugidios que não permitem que seus adversários leiam suas intenções e seus segredos. Contudo, como padeço do mesmo ‘mal’, creio que é um homem muito sensível – ao modo dos homens, é claro!

Talvez o Jorge lide com contas, papéis e números, pois ele não parece trabalhar em contato direto com as pessoas. Do contrário, acho que a barba não estaria por fazer. Será? Seu trabalho deve ser chato e aposto que, nos finais de semana, ele se liberta da chatice praticando algum esporte. Sim! Seu esporte é o hipismo. Jorge que é Jorge tem que montar bem um cavalo. Além disso, Jorge pratica esgrima e é o melhor de sua turma. No entanto, tenho certeza que ele seria mais feliz se pudesse praticar algo com uma lança, ressuscitando esportes medievais.

Isso não significa que Jorge seja violento. Não! Ele não crê na violência. Depois de Cristo e de São Jorge, quem ele mais admira é Gandhi. E desta admiração surgiu sua vontade de aprender fotografia. A arte da fotografia lhe permitiria captar as imagens fantásticas em que a paz vence toda forma de violência. O sorriso de uma criança, por exemplo, diante de pais furiosos e descontrolados. Jorge, por sinal, ama a família. Ele não se casou ainda, pois é muito romântico e continua buscando o par ideal. Enquanto isso, cuida com muito zelo e amor de seus pais.

Ele é tudo isso – o enigmático fazendo as vezes de comum.

MINHA AMIGA BEL
Por Jorge

Tenho à minha frente uma amiga – vou chamá-la Bel – recém-conhecida e de quem quase nada sei. Mas leio em seu rosto, de cara, traços de bom humor, de riso fácil. É alguém com seus vinte e poucos anos, os quais percebo ávidos, atentos, vigilantes. Não consigo imaginar com o que trabalha mas a probabilidade de ser professora não é pequena.

Vejo que é cuidadosa ao escrever: escreve com capricho. Uma carta sua certamente será boa de ler. Também vejo que é organizada, tendo o material de estudo todo em ordem.

Veste-se bem, revelando-se vaidosa. A vaidade, contudo, não chega à obsessão do corpo perfeito, esculpido nas academias da vida. Não parece do tipo que se liga em esportes.

Vejo em minha amiga um jeito sereno e imagino-a ligada a alguma prática religiosa que propicie a busca de serenidade, de harmonia.

O fato de escrever com capricho, com ótima caligrafia, revela uma ligação com o belo, com o bem feito e, daí, com a arte. Escrevendo com a desenvoltura que percebo, deve gostar também de ler, de literatura.

Os indícios que vejo na minha amiga são de uma pessoa amorosa, carinhosa... Deve ser muito querida como irmã, como filha... E já é querida como a amiga de que acabo de conhecer.

Pouco tempo

2007-08-17T15:29:00.001-03:00

Corre, tempo! Corre!
Do contrário, te ultrapasso.

Sonho ruim

2007-08-14T22:45:00.001-03:00

Que dor tão grande é essa que brota dos teus olhos, criança? Terá um monstro aparecido em teus doces sonhos? Não te deixes levar pelas crueldades dessa criatura sem rosto. Enfrenta-o, se for necessário, e extirpa essa dor. Não te atormentes, criança. Tudo vai passar. No teu reino de encantos, o dia nascerá, a noite chegará, e dia após dia tu verás que todo medo e todo mal de ti hão de se afastar. Não te apoquentes, pequena. A lágrima que cai é dor que se dispersa. Não dê muito de si ao monstro formidável. O grande monstro é apenas uma grande ilusão.

Carta ao futuro

2007-08-11T13:26:00.000-03:00

Sem você está tudo tão difícil. Acordar, sorrir, andar, pensar...até chorar. Não é como estar só, caminhando entre as árvores no outono. Não é aquela solidão serena, própria aos momentos de busca interior. É que o teu sorriso, querido, enche-me de alegria. Seu cheiro me dá coragem... coragem para vasculhar o mundo em busca de tudo que é bom, de tudo que é novo, de tudo que é feliz. E o seu beijo... Ah! Se você soubesse como minha alma se aninha tranqüila na sua ao contato dos nossos lábios...

Mas você não está aqui. Estou tão só. Tão triste. Embora o sol esteja brilhante lá fora e o céu, azul sem nuvens, sorria encantado com a própria beleza. Você não está aqui e isto é tudo que consigo ver. Você não está aqui e isto é tudo que posso sentir. Você não está aqui e lágrimas contidas denunciam a saudade imensa que sinto.

Eu sei que o que nos une é um desejo inexplicável. Desejo de vida, de alegria, de beijos entremeados por sorrisos e suspiros. Eu sei que os nossos momentos são únicos para nós e que o mundo pára sem entender a causa de tanta felicidade. Sei também que tudo isso é passageiro. Nossas emoções vão envelhecer, perder o viço que faz cada contato melhor e único. Sei que tudo vai terminar com três letras apenas: não! E sei que elas serão ditas, não apenas pressentidas. Sei que vai doer e que, talvez, até eu chore.

Contudo, eu tenho a certeza de que não poderia ser melhor! Nada, nem ninguém, nesse momento especial de minha vida, poderia preencher-me com tanta vida e brilho como você o faz. Eu sei que não foi uma coincidência, esse nosso encontro tão bendito. E acredito que nossas almas, desconhecidas, clamavam pela mesma coisa. Essa aventura desvairada e boa e cheia de vida. Essa alegria imensa que vem não se sabe de onde e vai, logo que nos deixamos.

Você não receberá esta carta... Pois o tempo passa e tudo muda, ainda mais, a cada segundo. O abismo se reconstrói, apesar dos meus esforços. Mas tudo isso vai ficar gravado aqui e em mim... missiva que não chega.

Um dia, te alcanço.

Um beijo é tudo que desejo e posso te dar.

One more time (tradução)

2007-08-10T22:42:00.000-03:00

Mais uma vez
Eu quase adormeço, tarde da noite
Eu desejo tocar você
Sentir você do meu lado
Eu desejo, eu desejo
Mas eu nunca sinto você
Eu nunca irei sentir você de novo, de novo
Apenas mais uma vez
Mais um momento
Para sentir você em meus braços
Mais uma chance

Mais um beijo

Antes de eu acordar e não achar você
Mais uma vez
Antes de eu ter que enfrentar outro dia
E meu coração partir de novo
Isto é apenas um sonho
Mas é tudo tão real
Não quero que acabe
Mas eu sei que acabará
Então eu rezo, e eu rezo
Toda noite eu estou de joelhos
Suplicando pela chance de ver você
De novo, de novo
Apenas mais uma vez
Mais um momento
Para ter você em meus braços
Mais uma chance

Mais um beijo

Vendaval

2007-08-09T21:53:00.001-03:00

Céu cinzento. Chuva fina. Foi em vão toda a ternura...

Para quê te escrevo estas palavras de tempestade? Tu me disseste que o medo te afastaria. O mar calmo, tu ambicionas... e eu sou puro vendaval.

Mas essa verve imprecisa, inconsistente e indecisa te ambiciona, indiferente a todo mal. Se eu pudesse... Ah! Se eu pudesse fazer de ti meu vendaval.

Vem comigo, vento morno... para ti há esperanças. Não te deixes limitar pela terra que te puxa. Vem comigo, vem comigo, vento morno, serás mais forte, vendaval.

Não te prendas neste mundo, em que tudo é natural. Vem comigo, vento forte, que te faço temporal.

A menina e seu brinquedo

2007-08-07T14:36:00.001-03:00

Minha pequena dos cachos de vento,

ao teu desejo, sucumbe toda força. Voraz e ingênua atacas o objeto. Revira-o, aperta-o, torce-o: explora-o! Mas num golpe, em revolta, ele ataca. Prende-se a ti. Enrosca-se em tua mão
vigorosa e fagueira. Mas não te intimidas e, num contragolpe, revira-o. Subjugando-o, tu o dominas! Mordes, arranhas, pressionas. Às asas do bicho, reservas o pior: amassa-as com tamanha força que se pode ouvir o som do celofane contorcido. E para disciplinar-lhe, humilhando-o, o deixas. Caído, sem ser, sem dor. E parte — com teu desejo implacável e essa obstinação admirável — para outro objeto.

O Velho

2007-08-07T13:50:00.000-03:00

Ventos do sul trouxeram o homem Velho à minha casa. Bateu à porta, pediu para entrar. Pude sentir o hálito dos vermes que corroem o seu tempo e seu corpo em consumpção. Senti um calafrio percorrer meu corpo. Mãos frias. Olhos vidrados. Minha hesitação diante da porta aberta fortalecia o intento do velho homem. Percebendo isso, ele sorriu — sarcástico. Dei um passo atrás. Fiquei entre o homem Velho e a minha vida. Ele deu um passo à frente e, subitamente, a porta se fechou, ou fechei a porta.

Girei a chave, passei a tranca, fechei as cortinas e subi as escadas, rapidamente. No sótão, sentei-me no chão, perto da janela, abraçando as pernas junto ao corpo. O sol iluminava o pequeno e acolhedor aposento e seu calor envolvia meu corpo. Deixei cair a cabeça para trás e fechei os olhos, aproveitando melhor a luz da estrela. Sentia-me, enfim, segura, inteira, coesa. Sorri, involuntariamente, ao pensar naquele contato tão próximo e tão distante. Teria sido real? Não precisava dessa prova. A sensação dos seus lábios nos meus e toda a gama de emoções e vibrações que sentimos me invadiu, aquecendo meu coração. Só poderia ter sido real.Apenas um átimo de segundo do tempo real... Contudo, o contato perdurava — ainda.

De repente, senti frio. O sol se foi. Uma nuvem mal-intencionada bloqueara o sol, impedindo que minhas lembranças se tornassem mais exatas. Levantei-me e olhei pela janela, certa do que veria. O Velho. O Andarilho do tempo morto soprava — furiosamente. Urrava. Contorcia-se. Ao fechar minha porta para ele, sua morte se tornou iminente. Endireitei-me. Abri a janela. Olhei-o, altiva e furiosa. Sorri e sorri e sorri ainda mais. Reavivei com todas as forças do meu desejo aquelas lembranças do nosso último contato, querido. Fez-se, então, a justiça do universo. Diante da imperiosa força da vida que irradiava de mim, o homem — Velho — sucumbiu.